attenzione, qui c’è del foodporn…

Si, è proprio quello che sembra: caldo, morbido e lucente cioccolato fuso, pronto per essere incorporato con ricotta e pere,  per poi dolcemente scivolare in una crostata.

Questa non è solo una tortina pere e cioccolato, ma è l’ultima delle crostate.

Ecco tutti i dolci risvolti di un tranquillo weekend di paura.

Imminente e annunciata presenza materna in trasferta, weekend piovoso e forzatamente casalingo, ansie e turbamenti in vista di pianificazioni, insane soddisfazioni da placare prima di spegnere definitivamente il forno di casa.

Gli ingredienti ci sono tutti. Ecco perchè c’è bisogno di stemperare le turbe con una arrendevole crostata di pere e cioccolato.

Di solito inizio dal cioccolato, perchè è di buon auspicio per il proseguimento della ricetta: spezzetto con le mani la tavoletta di cioccolato prediletto e,  mentre si scioglie, il profumo si diffonde per tutta la casa. Poi metto la ricotta e giro dolcemente e lentamente, dall’alto verso il basso.

E il cioccolato veleggia….

Procedimenti vari, ricette… baggianate!

Cioccolato a profusione.

Lascio raffreddare e inizio la base. La frolla non è la classica: lavorata velocemente ma impreziosita di nocciole tritate grossolanamente e sparse a caso, per risultare ruvida e croccante in pieno contrasto con la morbidezza delle pere e la compattezza del cioccolato a fine cottura.

Non stendo la frolla col mattarello, le mani devono affondare nell’impasto e rivestire tutta la teglia in modo omogeneo.

E’ un lavoro certosino.

Le pere sono quelle piccoline ma mature,  granulose e sugose. Le taglio a quarti mantenendo la buccia,  le affondo nella crema lucida di cioccolato e ricotta.

Poi inforno e aspetto trepidante.

Fuori piove, pur reclamando estate, noi guardiamo il forno e indugiamo, rinviamo.

Ma l’universo trama contro di me forse.

In qualche modo è stata la degna conclusione prima che la mia cucina esalasse l’ultimo respiro.

L’apprensione materna si è rivelata inconfutabile:

FUGA DI GAS.

Incontestabile, inappellabile, indiscutibile.

In una piovosa domenica notte, l’ultimo omaggio della mia cucina.

Niente più cucinare e sfornellare, fino a data da destinarsi.

Mi è d’obbligo quindi azionare il frullatore e avvalorare il frigo…anche solo per mera sopravvivenza.
Largo quindi a smoothies, gelati, sorbetti….

D’ora in poi solo ricette fredde, senza l’ausilio di forni e fornelli.

…mi rimane pur sempre la torciachef con cui dilettarmi….

Problemi di surriscaldamento?
Il forno è ottimo per questo…

Oggi è di quelle belle giornate inutili dove non c’è niente da fare, se non aspettare che si asciughi lo smalto su mani e piedi, un pomeriggio lungo quanto un giorno senza pane.

Manco a dirlo l’inverno è passato: il cambio armadio è già stato fatto, a maggio ho piantato pomodori e zucchine ed ho tirato fuori dal ripostiglio il tritaghiaccio in vista dei primi smoothies.

Parrebbe tempo d’ estate…

Sarà mica un po’ di caldo a placare la mia irrefrenabile passione del panificare?

Questi sono gli ultimi istanti, le ultime occasioni prima che l’afa meneghina mi faccia passare definitivamente la voglia di cucinare.
Ché non vogliamo spara’ le ultime cartucce??

Ignoro cosa sia un carburatore,  mi scordo sempre di dividere i bianchi dai colorati e riesco a far morire persino le piante grasse.

Ma ho il pollice dolce, datemi un grammo di farina e la farò lievitare.

Il forno poi, ha un potere terapeutico: anche solo il rumore della ventola appena acceso… ha l’effetto di un mantra.

Ogni ricetta da forno, prevede un infornare a preriscaldato. Quindi si ipotizza che almeno metà della preparazione del piatto venga fatta con il forno acceso in sottofondo che inizia a riscaldarsi.
Oggi ho capito perchè.
La disciplina zen dell‘impastare è da accompagnarsi al suono del forno, come le campane tibetane durante le preghiere.

Quel suono cupo, sordo, profondo. Altro che il forno a microonde o qualche macchina per il pane.

Mai provato a cucinare da soli, per noi stessi e nessun altro, solo per il nostro prezioso diletto? In questi casi, il forno è meglio della radio.
La ricetta? E che ne so… si vanno a perdere nella notte dei tempi. La verità di questo pane al rosmarino e uvetta è che oramai lo faccio ad occhio: i polpastrelli per sentire la giusta consistenza, il naso per la cottura.

Gesti certi, silenziosi e continui che si sbagliano solo quando ci si ferma a pensare. Poi comunque vada, c’è sempre la telefonata a casa: lei sa sempre tutto.

Mentre aspetto accanto al forno in cucina, con una birra gelata e i piedi sul piolo della sedia, mi do lo smalto e ripenso a questo forno.
Passo in rassegna tutti gli esperimenti, prove, fallimenti e tentativi..

Fare il pane un pomeriggio di giugno?
Climaticamente impegnativo.

Ah ma so che ci ricadrò, come potrei mai resistere…

]]> http://www.claudiacastaldi.com/blog/2010/06/pane-rosmarino-uvetta/feed/ 20 http://www.claudiacastaldi.com/blog/2010/05/maledetta-primavera/ http://www.claudiacastaldi.com/blog/2010/05/maledetta-primavera/#comments Sun, 09 May 2010 22:43:10 +0000 Claudia http://www.claudiacastaldi.com/blog/?p=2507

Per tutti quelli che amano smarmellare.

Ci sarebbereo milioni di cose da fare, nuovi e vecchi progetti, cumuli di foto da smaltire, esperiementi malamente riusciti da condividere e vecchie cene da mostrare.

Oh al diavolo, è primavera.

Perlomeno dovrebbe esserlo. Pioggia e temporali permettendo.

Questo forno mi delizierà ancora per poco, entro breve piomberò nel bel mezzo dell’afa meneghina.

E poi sono qui, ancora a casa con mammà, in questa cucina azzurrina con l’enorme tavolo al centro.

Per una volta sono io che comando e dirigo, su questo ambito tavolo di marmo mentre lei mi osserva.
Per una volta non sono io che guardo le mani di mamma, ma è lei che scruta e immortala diligentemente le mie.

“Giochiamo con l’acqua e la farina
sul tavolo di marmo di cucina?”

Occhi di Bue alla Marmellata

• farina 300gr
• uova 2 intere
• burro 125gr
• zucchero 100gr
• marmellata 1 vasetto a piacere
• vanillina 1 bustina
• sale 1 pizzico
• formine per biscotti concentrici o simili

Lavorare il burro morbido con lo zucchero, unire le uova e poi di seguito la farina setacciata con la vanillina e un pizzico di sale.
Amalgamare bene il tutto senza lavorare troppo l’impasto, compattare ed avvolgere nella pellicola e far riposare in frigo per un’ora.
Stendere l’impasto con uno spessore di 3 mm su un piano infarinato: per ogni biscotto ne servono due, quindi ricavare un numero pari di dischi di pasta con lo stampo più grande e posizionarne metà in una teglia. Questi saranno le basi degli occhi di bue.
L’altra metà di dischi andrà nuovamente tagliata a piacere, con uno o due fori al centro.
Spostare questi su un’altra teglia.
Infornare a 180°C preriscaldato, per 15 minuti.
Quando dorano sono pronti.

Lasciare raffreddare un attimo, attenzione a non romperli e cominciare a smarmellare a piacere le basi, sovrapporre i biscotti bucati con una leggera pressione, spolverizzare di zucchero a velo e servire.

Una tazza di té la morte sua.

Questa è una comunicazione di servizio.

Venghino Signori, venghino!!

Per tutti quelli che si dilettano nella fotografia di food o anche solo sono incuriositi dal magico mondo del food styling, per chi tiene alto il nome di foodblogger ma vorebbe migliorare la qualità delle sue fotografie….

Tutto quello che avreste voluto sapere sulle foto e foodstyling, ma non avete mai osato chiedere.

Trucchi e segreti base per immortalare degnamente i propri capolavori culinari!

• preparazione e styling del piatto
• allestimento composizione della tavola e inquadratura
• fotocamera e attrezzatura homemade

Il corso si svolgerà a Bresso (MI), il 15 aprile 2010 dalle ore 19:00 alle ore 22:00 presso la cucina di Cookingshop.it .

A condurre il corso Claudia Castaldi e Marco Perucco.

Le iscrizioni sono aperte !!

Per qualsiasi informazione inviare una mail a corsi@cookingshop.it, oppure chiamare il seguente numero 02.61.45.16.09.
Il corso è realizzato in collaborazione con Brother, at your side.

Ah fare le valige! Che disastro.Come si fa a portare via tutto quello accumulato in un mese?

E si che sono abituata a fare e disfare, partire tornare….

Uno sguardo alla casa nella certezza di essermi scordata qualcosa di fondamentale, e l’ultimo saluto alla tanto amata finestra che nell’ultimo mese mi ha dato buongiorno e buonanotte, scandendo il passare del tempo.
Un panorama che certo non mi è nuovo, ma che ogni volta suscita emozione dell’arrivo, malinconia nella partenza e sognanti sorrisi nel ricordo. 

à bientôt

Giorni scanditi dalla finestra della casa sul tetto, sempre uguale ma sempre diversa, con i gelidi spifferi invernali in un febbraio Parigino.

E questa casa Parigina me la sono goduta.

Tutta, fino in fondo nel bene e nel male: scoprire ogni angolino di cucina fredda, trovare i propri ritmi col parquet schicchiolante, particolari cene chez moi, il vento la notte che ulula, il gelido bagno diviso in due stanze, la mattina e il sole che esplode dalle finestre in una casa senza porte, muri sottili e vicini che scendono e salgono le scale, la colazione nel letto mentre le chien lunatic che abbaia fuori.

Eh si, la pacchia è finita.
Un mese a Parigi se ne andato così, in un soffio.

à bout de souffle

A malincuore lascio momentaneamente la realtà Parigina per tornare a Milano, pronta a rituffarmi in una forse nuova realtà meneghina, totalmente e meravigliosamente precaria.
Una situazione volutamente momentanea, che mi lascia aperta tutte le altre porte ma al tempo stesso non è che mi faccia sentire propriamente di tornare a casa.

Ma ora devo fare la valigia, salire su l’aereo e tornare a casa. Ma quale casa??

In questi ultimi mesi ho girato e girato, sono quasi ufficialmente senza fissa dimora. Ho fatto traslochi, attraversato l’italia in macchina inseguendo il sole, preso aerei da sola e treni al volo come incognite.
Ho mangiato, guardato, scoperto, esplorato. Ascoltato storie, parlato con estranei, ritrovato amici. Ho avuto i miei sani momenti di solitudine e condiviso attimi con sconosciuti. Tutto lontano da casa.
Ci sono dei luoghi e dei letti che mi hanno ospitato per giorni e giorni… in cui mi sentivo subito a mio agio come fossi a casa mia, destreggiandomi amabilmente tra chiavi, piatti, dispendse, porte, asciugamani e pregevoli chiaccherate con il portinaio.
Fai come fossi a casa tua.

A casa mia…. cosa cambia a casa mia?

L’abitudine? Basterebbe quindi che io facessi gli stessi gesti, sistemassi gli scaffali ed armadi nello stesso modo, sempre, per rivivere una casa?
Dovrei forse ricercare lo stesso fugace raggio di sole mattutino e la luce dalle finesrte la sera?
Oppure sono i sapori, i colori, le forchette, i tappeti e le ciabatte?  Forse tutto è rilegato in oggetti che dovrei portarmi dietro come Mary Poppins e ridistribuire ogni volta che arrivo in un novo posto.
Quindi se un giorno decidessi di cambiare e buttare via tutto, pur rimanendo nella stesso luogo non mi sentirei più a casa?
Potrebbero essere i rumori?
Il particolare suono del frigo che si chiude e si apre, lo scricchiolio notturno delle mensole, il trucco per chiudere la porta del bagno ed accendere la doccia….
Probabilmente il bello e il brutto fa la differenza: la propria casa è comoda e lo scomodo è nell’estraneo? Improbabile, le altrui case mi sembrano sempre più comode della mia.

Dunque quale è la differenza, cos’è ?

Sto facendo una valigia pesantissima, lasciando un posto che amo profondamente, ma mentre cerco di ricordarmi se ho preso tutto, sorrido. Perché so che sto tornando a casa, dove non è l’abitudine ma il sapere cosa mi aspetta.

Eh si…. a volte casa non è un luogo.

E tornassi e fosse tutto diverso?
Anche se fosse, ci sono dei fari che danno le distanze di quanto ti allontani e che ti permettono di tornare poi, a casa.
E da loro il caffélatte la mattina sarà sempre lo stesso.

Eccomi, sto tornando a casa.

Te lo hai già preso il caffé?

Ho ancora gli occhi gonfi e la pancia piena.

Come si può riassumere in poche righe e in poche immagini una settimana a Istanbul?
Perchè di cose da dire ce ne sarebbero veramente tante su questa megalopoli sul Bosforo. Antica Bisanzio e Costantinopoli, oggi eletta Capitale Europea della Cultura, proiettata nel cambiamento del 2010, l’anno della svolta. Mi vengono i Brividi. Ed io ci sono stata, appena tornata con la pancia piena e gli occhi ancora gonfi di storie, luce, volti, profumi, ombre.

I ricordi di questa che sembra la capitale del mondo, sono ancora vivi ma un po’ confusi.
Serve ordine.
Raccolgo le idee e medito.

Riguardo le foto, troppe come sempre. E’ così difficile trovare un filo conduttore.

Forse basta solo cominciare dall’inizio. Una passeggiata sul Bosforo, ponte di Galata sul Corno d’Oro, ora di pranzo tra i profumi di pane caldo e pesce fritto.

Gatti e gabbiani, aria di mare, luce del sole che si spande, ovunque persone che camminano, facce vecchie e nuove che sfilano accanto. Un delizioso valzer, delicato equilibrio che sembra così naturale a Istanbul.

In un attimo ti senti al centro del mondo, al centro della storia tra passato e futuro, al centro di tutto dove tutto è possibile.
Totale benefico risvolto che può avere il passeggiare, rinforza la mente e chiarisce le idee.

Già, Il Bosforo. Di certo c’è prorpio questo, il mare, la gente la luce e l’aqua. Basterebbe solo questo.

In più ci sono le voci, i profumi, il cibo, i mercati, il vento…. e una palpabile stratificazione: civiltà, religioni, culture in una città che conta 12milioni di abitanti ed ha una storia così antica.

Gente in giro? No, folla di persone. Colpisce per la quantità e la diversità, quasi si potrebbe pensare che non esista un cittadino tipo, la popolazione è cosi varia che è difficile tracciare una identità certa.

Istanbul è la città a cavallo tra i due continenti, quindi il Bosforo è davvero un limbo.

Almeno, per me è stato un limbo, ed il mio viaggio è iniziato qui e finito qui, sull’acqua.

Primo giorno, a mangiare il sole, i gabbiani che chiamano sopra la testa, i gatti si avvicinavano sinuosi, pesce fritto al mercato e poi sul ponte coi pescatori: tra venditori di cozze e pane, battelli e palazzi vivi alla luce calda del tramonto, cielo blu e nuvole.

Un attimo e un’eternità.

Questo panino di sgombro fritto mangiato al mercato del pesce, la voracità con cui è stato divorato gurdando il mare. L’attimo e l’eternità.

Si gusta, è buono, fresco e pescato sul momento. Visto scelto cotto e mangiato.
Si continua a camminare, si esplora.

In bilico tra due, tre mille mondi. Tutti girano, tutti sorridono, tutti mangiano, tutti diversi tutti uguali.

Occhi, occhi… tanti occhi .

Sali e scendi cammini, passeggi, corri ai semafori, ti incanti a vedere le nuvole, ti fermi a respirare sapori che escono fumanti a sbuffi dai banconi, riparti con il rumore delle onde e ti lasci trascinare dal vento.

La musica dalle macchine e il minareto che ti avverte. Giri l’angolo ed è tutto uguale e tutto diverso. Guardi da una vetrina, ti infili in un mercato, si parla qualunque lingua, tanto sorridono e ti rispondono in turco: dagli occhi la risposta.

Se sei in difficoltà contrattano per te, ti danno il posto migliore ma se non sostieni l’imbarazzo a volte se ne approfittano, sempre pronti e sempre sereni, si fermano e gustano l’istante ma non scordano dove vanno. Si fermano al momento giusto e ripartono di slancio per un té, pane biscotti e i dolci sempre appena sfornati, che inchiodano alla sedia e ti implorano di essere finiti.

Poi un attimo, una voce, un sussuro in una lingua comprensibile e ti riporta coi piedi in terra, nella catarsi di questo momento.

Ed anche l’ultimo giorno siamo tornati sul Bosforo, continuando a passeggiare e mangiare come a chiudere un circolo, un fluire, per uscire dal limbo delicatamente e indirizzarci verso casa.

Istanbul città del cambiamento, in divenire. E così è stato. Si finisce e si inizia a Istanbul…

to be continued…..

Niente di strano, è solo una torta di mele.

Predatore raffreddato che si aggira per casa ciabattando, con la tazza fumante di caffé accanto al letto, libri e giornali a terra e vestiti buttati sulla poltrona nera. Posacenere da svuotare, ancora poca caffeina in corpo.
Buongiorno, oggi è il mio compleanno.
Previsto, usuale. Ma pur sempre il mio compleanno.
Piove? Tzé…. Vedremo.
Non ci faremo certo trovare sprovvisti.

Oggi è il mio compleanno.
Sante parole.

Sbucciando mele ancora in pigiama, con le tapparelle della cucina socchiuse, sotto le coperte ancora si sonnecchia: metre penso alla riproduzione delle lumache, si inizia la colazione.

Ah si, essere dipendente è una scelta che costa. Mangia-mele di ben nota fama, avvicinandosi in tenera età a degustazioni del tutto personalissime e autogestite di svariate tipologie di pomi d’oro, niente a che spartire con Biancaneve, schiava del mio Mac, con imprese e intuizioni ben più basse di quelle di Newton e Guglielmo Tell, lontana dal biblico senso di colpa, il mio unico scopo in questo momento è solo un morso.
Di torta di mele, naturalmente.

Madre di tutte le torte, inflazionata, declassata, rivisitata, stuprata, banalizzata. Anche se ormai ovunque rintracciabile, mai veramente riproducibile.

Potevamo stupirvi con mirabolanti stratificazioni cremose, perfetti corazzamenti glassosi e architetture protese verso alte vette. E invece no.

L’emozione sarà come quella prima fetta?
Dolcemente croccante sotto e lucidamente morbida sopra, il giusto esaltante grado zuccherino unito alla calda e umida compattezza della mela cotta il giusto.

Da mangiare con la forchetta, lentamente.
Questo è food porn. Ore liete caro mio! Quindi mi prendo tutto il tempo necessario, in fondo oggi è il mio compleanno.
Ribadisco il concetto, non voglio trovare nessuno impreparato.

L’orgoglio della curva di questa fetta mi assale. Ne vuoi un’altra fetta?

Vorrei sottolinearlo, oggi è il mio compleanno. Abbi pazienza, prendine un’altra fetta: allora com’è? Che ne pensi?
Esegesi mattiniera di una torta di mele. Se con un gonimetro potessi misurare l’alzata precisa del sopracciglio direi sonnolenza mista a stupore.
Fugace perplessità, veloce assaggio, breve sospiro: mmm….bona….

Eh si, beato te. Bei tempi quelli dell’ignoranza culinaria: tutto era così facile, tutto sembrava così meraviglioso con un po’ di burro e po’ di nutella. Adesso il gioco si fa difficile. I misteri degli amori pericolosi, efferati omicidi e annunciati suicidi gastronomici. Dovrebbero dirlo, attrazione fatale. Dovrebbero avvertire,  può creare dipendenza.

Suvvia, quale migliore occasione per non tentare di smettere? E’ il giorno in cui è concesso tutto oppure no?
Bigliettini sulla porta di auguri, regalini e sorpresine, amici e parenti ti chiamano, sconti e promozioni via mail di chissà quale newsletter a cui ti sei iscritto, lo spumantino coi colleghi a pausa pranzo, la voglia incensurabile di festeggiare sorridendo beffarda sul tram ad ogni sms che arriva sul cellulare, coccole e soprattutto dai oggi decidi te tutto quello che vuoi.

Aspettando il culmine dei festeggiamenti, iniziamo allora questa splendida giornata nel migliore dei modi.
Mi basta un morso.
Per adesso.
Mentre il telefono inizia a squillare mi diletto a tentare di riprodurre la prima grande emozione della prima fetta.

Ci sto lavorando.

La ricerca della torta di mele perfetta prosegue.
In fondo oggi, è solo il mio compleanno, cosa altro ho da fare?

Francesi avvisati, mezzi salvati.

Il giuoco delle partenze e degli arrivi riprende, l’arte del fare e disfare valigie continua.
Ed anche stavolta come da copione, sto per tornare a Parigi, la città dove tutto è possibile.

La scusa ufficiale? Ma naturalmente l’evento mondiale ed internazionale per la fotografia che tenta ogni volta di presentare una visione panoramica di vecchie e nuove espressioni fotografiche, l’annuale appuntamento con  Paris Photo al Carrousel du Louvre, novembre parigino dove la fotografia diventa protagonista in ogni angolo della città.

Bene, questa è la versione politically correct, culturalmente motivata. Poi ci sarebbe anche la parte socio-emotivamente utile: quella di rivedere lontane facce amiche, assaporando vecchie e nuovi sapori, tra boulevards e bistrots, uno scricchiolio del vecchio parquet e il luccichio dei comignoli che sbufffano.

Ma andiamo con ordine e partiamo dall’inizio, o almeno dall‘ultima fugace presenza parigina.

I mesi sono passati veloci, sembra davvero ieri.
L’ultima trasferta francese voleva rievocare il vedere Parigi la prima volta: prendi la tua migliore amica che senza nessuna motivazione plausibile afferma di non essere mai stata alla Ville Lumière, e la trascini di peso tra boulevards, bistrots, café, stradine, parchi, monumenti, punti fermi, arguzie, amici, gatti, affetti, sapori, intonazioni, libri, pane e missioni esplorative culinarie….

Prima fondamentale certezza del girovagare è stata Poilaine, la boulangerie da cercare in rispettoso e sicuro pellegrinaggio, pronti ad immolarsi alle vetrine e sbavare al profumo di pane biscotti che ammalia i passanti. Impossibile non fermarsi almeno a guardare.

Ufficialmente niente di nuovo: una boulangerie, del pane, delle baguette, dei biscotti.

In realtà una appasionata storia di pane:  costantemente alla ricerca di ingredienti migliori e le migliori tecniche di produzione, piccola gamma di tipi di pane per garantire la loro qualità, tutto cotto nel forno a legna.

Lionel Poilâne ha iniziato tutto nel 1932, un giovane fornaio che dalla Normandia è venuto a Parigi per aprire il suo primo negozio. La sua boulangerie si trova ancora là, al 8 rue du Cherche-Midi in artsy Saint-Germain des Prés.

Quattro ingredienti: acqua, farina, sale, lievito. Eppure questo pane non teme concorrenza, perchè è buono e sano. E’ innegabilmente bello, profumato e croccante, riconoscibile tra mille per quella sua P disegnata con la farina. Potrei stare a disquisire su quanto son buoni anche i biscotti i quelle deliziose e perfette scatoline e degli interni in legno ed il lampadario in pasta di pane. Oppure potrei descrivere le vetrine perfettamente appetitose e in linea con l’idea di genuino che si addice a questa tipologia di panificio, e la cura con cui tutto è gestito e preparato.

Ma anche no, non mi sbilancio. Vale la pena andare a vedere di persona. Altrimenti che pellegrinaggio sarebbe?

Piace vincere facile, eh.
Centro storico e profumo di pane  che scioglierebbe anche il più cinico degli inappetenti. Susseguirsi di languide vetrine, dolce e dolcissima Parigi con sfumature e intonazioni abbastanza familiari per sentirsi a casa ma altrettanto sconosciute che trasformano tutto in novità.
Ristoranti etnici e tradizionali, scalinate e ringhiere, tetti e lampioni, piastrelle bianche e vento in metropolitana, scorci e angoli e lampioni seminascosti…

Parigi fa tutto da sé, basta seguirla: è lei che ti prende la mano è ti porta in giro, ti culla e ti trascina. Ogni angolo è sorprersa e luce romantica.

Niente di follemente innovativo mi è piomato tra le mani, ho fatto solo da Virgilio tra le solite emozioni: “….tutto si mescola perfettamente a Parigi, sensazione di cambiamento e innovazione che trasuda da ogni muro, sasso, albero, strada e un radicato senso di storia e tradizione. Forse una città un po’ inventata e mai esistita, ma sicuramente d’atmosfera e di storie….”

Ho giocato in casa, è vero. Ma la svolta è stata scoprire anche tante debolezze e peculiarità di una sorta di quotidianeità parigina:
café au lait e tarte tatin come piovesse,  aperitivi all’ Hemingway Bar Paris e cenette al Sapporo Ramen.

Infinite passeggiate sul Canal Saint Martin prima di chiacchere e birra A Le Rendez-vous des Amis, facce e sorrisi che ti ricordano che ” a volte casa non è un luogo“.

E soprattutto un sentito ringraziamento a Gaétan Picon, l’inventore del Picon Biere, storico aperitivo scoperto nell’ultima peregrinazione Parigina.

Ah il Picon Biere !
E’ il sogno romantico, l’aggiunta della magia in una serata banale e quotidiana, quella che fa di una normale birra un cocktail indimenticabile, leggero ma di carattere, spavaldo che allieta e trascina il semplice e quotidiano aperitivo.

Eh si, come manca quel barretto là dietro quell’incrocio…mmmm

In sintesi: tutto estremamente bello, ma pur sempre solito giro, angolo e  gradino di marciapiede perfetto per il tramonto parigino che ormai già segnalano  in terra coi gessetti… il tempo dei giochi parigini è finito.
E’ ora di iniziare il lavoro sporco.
Non si può continare a saltare da una colonna e l’altra del giardino del Palais Royal, oppure provare immensa gioia solo a scrutare gli scaffali alimenetari del Monoprix in cerca di usanze e stravaganze quotidiane francesi.

Quand le vin est tiré, il faut le boire.

Bene, quindi fissare il momento un attimo e proseguire.
Avanti dunque.
Manca solo di finire la valigia, riordinare le idee e vedere che succede.

Paris, j’arrive.

La cioccolata porta consiglio. Così, d’amblé….

Continuando il lieto e piacevole percorso verso l’imminente letargo, tra le sfortune e le fotune di questi giorni autunnali, ritorna protagonista l’annosa questione della merenda pomeridiana.

Superando con lode e merito il capitolo marmellate di fiducia, lasciando un attimo in attesa i benefici risvolti del miele, tuffiamoci sinuosi nei sogni libidinosi di ogni cioccolatomane: il fondente.

Basterebbe solo questo.

Con vere e proprie crisi d’astinenza, che non si placano e portano talvolta a tiepide o fervide allucinazioni… Ecco, è appena cominciata la stagione della caccia al fondente!

Ottimo compagno di rilassanti pause e di amorose sventure, il fondente si gusta in tutte le sue forme e stati: solidamente corposo, allettante profumo nell’aria, voluttosamente a cucchiaiate.

Giusto consorte e mai sottovalutato accompagnatore del suddetto cioccolato fondente, è il té.

Potremmo stare ore a disquisire sulle proprietà e peculiarità del té.

Non ora, non adesso.

Totalmente inebriata e rapita dagli effluvi del cioccolato fuso, basta sapere che una sola tazza di té riscalda mani e testa. A rinsavire il cuore c’è il fondente, che gioca tra dolce e amaro, scivolando sulla lingua, dilatandosi sul palato e serpeggiando nella gola.

Una tazza di caffé invece?

No, troppo forte. Riuscirebbe solo a farmi indugiare dal sapore, distraendomi dal ruvido retrogusto dell’appena finito assaggio.

Serve del té. Solo del té. Ne basta una di tazza, felice e calda pausa da accoppiare a teneri e croccanti biscotti, ricoperti di morbido cioccolato fondente fuso.

L’operazione è semplice e di sicura riuscita. Garantito il benefico ed appagante risultato glicemico, porta lo spirito su alte vette.

Da gustarsi in compagnia o in solitario e riflessivo contesto, non ha bisogno di giustificazioni o motivazioni metafisiche.

Il tanto amato fondente vive di vita propria. Anzi, è abbastanza emancipato e può stare benissimo da solo, così denso di significato che ha senso di esistere anche isolato, preso da sé, decontestualizzato.

Magia.
Così, d’amblé.

Nel ventre di Catania, in solitaria missione mi addentro nel più antico e proverbiale Mercato del Pesce.

Perdersi nei mercati è notoriamente il modo più veloce e repentino per scontrarsi con la realtà di una città. In un attimo sincere tradizioni e vere consuetudini si palesano. E’ un evento sociale, qui le abitudini non cambiano.

Chi può dirsi salvo e non subire il fascino istintivo di un mercato? Modi di dire, voci che ti chiamano, i colori e gli odori, la moltitudine di persone con le loro storie e i loro volti…

E soprattutto l’esperienza non insegna nulla: inutile documentarsi o prevedere, ogni mercato è diverso da un altro, ogni volta è come la prima volta, sempre nuovo e sempre diverso. Inatteso e imprevedibile, la curiosità del non sapere cosa ti aspetta.

Questo in particolare, è molto di più.

Dietro il Duomo di Catania, nel tunnel delle mura di Carlo V, si snoda il mercato del pesce, un po’ all’aperto e un po’ coperto.  Mi addentro fiduciosa tra le viscere di questo mirabolante mercato meglio conosciuto come la Pescheria:  fuori luce estiva che acceca e caldo che ribolle,  dentro il buio e il fresco tra muri di pietra.

Nel cuore di questo mercato, i banchi sono di marmo, legno o direttamente sulla pietra delle mura. Il cielo è fatto di tendoni rosso sangue che si riflettono nelle pozze e colorano l’acqua, come il sipario di uno teatro che si apre davanti a voi.

…sssiori e ssiore, ecco a voi. Che lo spettacolo abbia inizio.

Pesce, pesce, pesce.
Lungi da me scontate aspettative, inutili previsioni  allontanate in uno sguardo, la sola vista della quantità e varietà di pesce su piazza immobilizza: non ho mai visto così tanto pesce e tutto insieme. Banale come prima reazione?

Odore forte che saetta direttamente al cervello: è il profumo del sale e del mare, della barca, della fatica e dell’appena pescato che trafigge.

Gli occhi si spalancano e le pupille si dilatano, subito predatore: non c’è compassione o pentimento, lo squalo latente dentro di noi inizia a girare intorno ai banchi stracolmi e gocciolanti, come fossero ancora prede vive.

Intorno l’incessante susseguirsi di persone, entrano ed escono inarrestabili da tutte le direzioni, acqua che sgorga e ghiaccio che si scioglie. Il battere di coltellacci sui banconi e il gettare pezzi e fettone sulla bilancia.

Ti infili e ti fai largo, ti volti e guardi più in la, ti giri e ti fai spazio mentre un’incalzante orda di gente e di voci ti scivola addosso.

La Pescheria di Catania è fatta di tendoni rossi e mura di pietra, ma soprattutto di acqua. Fiumi e fiumi di acqua, tra le sorgenti vive di quella di scolo del pesce e quella lacustre del ghiaccio che si scioglie. Nel mezzo i miei piedi e la mia beata ingenuità.

In questi giorni di Sicilia i piedi sono stati protagonisti: su scogli bollenti, tagliati dal mare, neri dal camminare scalzi, rotti e gonfi dal camminare, morbidi e profumati dopo doccia e crema.

Adesso nell’acqua fredda del Mercato del pesce. Sandali, mossa sbagliata?

Chiamiamola mancata scaltrezza o innata propensione verso il  difficile, difatti sandali. Non curante, rimango in balia di acqua che s’infiltra, di turisti spaesati e della ricca fauna di questo mercato.
Lotto per la sopravvivenza.

Perchè qui non è un fluire come al Mercato di Parigi dove ti fai cullare dolcemente dalla corrente. Qui è schivare e districarsi tra acqua e persone, allertando tutti i sensi in vista della preda.

Si diceva pesce dunque.
In quantità e qualità sopra ogni più rosea aspettativa.
Banchi traboccanti di quintali di pesce, di ogni forma, dimensione e colore: maestoso pesce spada che scruta, cassette piene di gamberetti, ricci, vongole e telline che si muovono ancora, pescini e pesce azzurro luccicante, polpi che tentano la fuga, enormi carrelli stracolmi di pescioni a bocca aperta, pinne  squame e la totale mia ignoranza sull’infinita varietà a disposizione.

In ogni angolo c’è chi sciacqua e prepara, taglia e affetta, pulisce e sistema. Ognuno sa cosa deve fare, incalzando e initterrottamente, arrivando con casse e carrelli colmi.

Si respira l’odore del mare, la fatica del pescare e  l‘orgoglio dell’appena pescato, del pesce freschissimo, del venite a vedere che roba,  questa si che è pesca miracolosa, venite e guardate, si muove ancora, respirano…

Questi muri di pietra parlano, raccontano di storie per mare, di braccia forti, scure e salate, di reti e di lotta tra le onde. La Pescheria coi suoi pesci maestosi e il privilegio del pescato. Una melodia quasi arabeggiante questa moltitudine di storie, voci e volti.

Niente di più profetico, un segno premonitore questa ultima mattina al mercato di Catania.

La Pescheria ha quasi finito il suo mirabolante spettacolo lasciandomi stordita, coi piedi fradici, gli occhi colmi e incuriosita sul finale della storia. Tra poco gli eventi prenderanno il loro senso, saprò da chi lungamente sa.

E’ tardi, si parte alla volta di Ragusa….

..to be continued…

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