Come si può riassumere in poche righe e in poche immagini una settimana a Istanbul?
Perchè di cose da dire ce ne sarebbero veramente tante su questa megalopoli sul Bosforo. Antica Bisanzio e Costantinopoli, oggi eletta Capitale Europea della Cultura, proiettata nel cambiamento del 2010, l’anno della svolta. Mi vengono i Brividi. Ed io ci sono stata, appena tornata con la pancia piena e gli occhi ancora gonfi di storie, luce, volti, profumi, ombre.

I ricordi di questa che sembra la capitale del mondo, sono ancora vivi ma un po’ confusi.
Serve ordine.
Raccolgo le idee e medito.

Riguardo le foto, troppe come sempre. E’ così difficile trovare un filo conduttore.

Forse basta solo cominciare dall’inizio. Una passeggiata sul Bosforo, ponte di Galata sul Corno d’Oro, ora di pranzo tra i profumi di pane caldo e pesce fritto.

Gatti e gabbiani, aria di mare, luce del sole che si spande, ovunque persone che camminano, facce vecchie e nuove che sfilano accanto. Un delizioso valzer, delicato equilibrio che sembra così naturale a Istanbul.

In un attimo ti senti al centro del mondo, al centro della storia tra passato e futuro, al centro di tutto dove tutto è possibile.
Totale benefico risvolto che può avere il passeggiare, rinforza la mente e chiarisce le idee.

Già, Il Bosforo. Di certo c’è prorpio questo, il mare, la gente la luce e l’aqua. Basterebbe solo questo.

In più ci sono le voci, i profumi, il cibo, i mercati, il vento…. e una palpabile stratificazione: civiltà, religioni, culture in una città che conta 12milioni di abitanti ed ha una storia così antica.

Gente in giro? No, folla di persone. Colpisce per la quantità e la diversità, quasi si potrebbe pensare che non esista un cittadino tipo, la popolazione è cosi varia

che è difficile tracciare una identità certa.

Istanbul è la città a cavallo tra i due continenti, quindi il Bosforo è davvero un limbo.

Almeno, per me è stato un limbo, ed il mio viaggio è iniziato qui e finito qui, sull’acqua.

Primo giorno, a mangiare il sole, i gabbiani che chiamano sopra la testa, i gatti si avvicinavano sinuosi, pesce fritto al mercato e poi sul ponte coi pescatori: tra venditori di cozze e pane, battelli e palazzi vivi alla luce calda del tramonto, cielo blu e nuvole.

Un attimo e un’eternità.

Questo panino di sgombro fritto mangiato al mercato del pesce, la voracità con cui è stato divorato gurdando il mare. L’attimo e l’eternità.

Si gusta, è buono, fresco e pescato sul momento. Visto scelto cotto e mangiato.
Si continua a camminare, si esplora.

In bilico tra due, tre mille mondi. Tutti girano, tutti sorridono, tutti mangiano, tutti diversi tutti uguali.

Occhi, occhi… tanti occhi .

Sali e scendi cammini, passeggi, corri ai semafori, ti incanti a vedere le nuvole, ti fermi a respirare sapori che escono fumanti a sbuffi dai banconi, riparti con il rumore delle onde e ti lasci trascinare dal vento.

La musica dalle macchine e il minareto che ti avverte. Giri l’angolo ed è tutto uguale e tutto diverso. Guardi da una vetrina, ti infili in un mercato, si parla qualunque lingua, tanto sorridono e ti rispondono in turco: dagli occhi la risposta.

Se sei in difficoltà contrattano per te, ti danno il posto migliore ma se non sostieni l’imbarazzo a volte se ne approfittano, sempre pronti e sempre sereni, si fermano e gustano l’istante ma non scordano dove vanno. Si fermano al momento giusto e ripartono di slancio per un té, pane biscotti e i dolci sempre appena sfornati, che inchiodano alla sedia e ti implorano di essere finiti.

Poi un attimo, una voce, un sussuro in una lingua comprensibile e ti riporta coi piedi in terra, nella catarsi di questo momento.

Ed anche l’ultimo giorno siamo tornati sul Bosforo, continuando a passeggiare e mangiare come a chiudere un circolo, un fluire, per uscire dal limbo delicatamente e indirizzarci verso casa.

Istanbul città del cambiamento, in divenire. E così è stato. Si finisce e si inizia a Istanbul…

to be continued…..

Niente di strano, è solo una torta di mele.

Predatore raffreddato che si aggira per casa ciabattando, con la tazza fumante di caffé accanto al letto, libri e giornali a terra e vestiti buttati sulla poltrona nera. Posacenere da svuotare, ancora poca caffeina in corpo.
Buongiorno, oggi è il mio compleanno.
Previsto, usuale. Ma pur sempre il mio compleanno.
Piove? Tzé…. Vedremo.
Non ci faremo certo trovare sprovvisti.

Oggi è il mio compleanno.
Sante parole.

Sbucciando mele ancora in pigiama, con le tapparelle della cucina socchiuse, sotto le coperte ancora si sonnecchia: metre penso alla riproduzione delle lumache, si inizia la colazione.

Ah si, essere dipendente è una scelta che costa. Mangia-mele di ben nota fama, avvicinandosi in tenera età a degustazioni del tutto personalissime e autogestite di svariate tipologie di pomi d’oro, niente a che spartire con Biancaneve, schiava del mio Mac, con imprese e intuizioni ben più basse di quelle di Newton e Guglielmo Tell, lontana dal biblico senso di colpa, il mio unico scopo in questo momento è solo un morso.
Di torta di mele, naturalmente.

Madre di tutte le torte, inflazionata, declassata, rivisitata, stuprata, banalizzata. Anche se ormai ovunque rintracciabile, mai veramente riproducibile.

Potevamo stupirvi con mirabolanti stratificazioni cremose, perfetti corazzamenti glassosi e architetture protese verso alte vette. E invece no.

L’emozione sarà come quella prima fetta?
Dolcemente croccante sotto e lucidamente morbida sopra, il giusto esaltante grado zuccherino unito alla calda e umida compattezza della mela cotta il giusto.

Da mangiare con la forchetta, lentamente.
Questo è food porn. Ore liete caro mio! Quindi mi prendo tutto il tempo necessario, in fondo oggi è il mio compleanno.
Ribadisco il concetto, non voglio trovare nessuno impreparato.

L’orgoglio della curva di questa fetta mi assale. Ne vuoi un’altra fetta?

Vorrei sottolinearlo, oggi è il mio compleanno. Abbi pazienza, prendine un’altra fetta: allora com’è? Che ne pensi?
Esegesi mattiniera di una torta di mele. Se con un gonimetro potessi misurare l’alzata precisa del sopracciglio direi sonnolenza mista a stupore.
Fugace perplessità, veloce assaggio, breve sospiro: mmm….bona….

Eh si, beato te. Bei tempi quelli dell’ignoranza culinaria: tutto era così facile, tutto sembrava così meraviglioso con un po’ di burro e po’ di nutella. Adesso il gioco si fa difficile. I misteri degli amori pericolosi, efferati omicidi e annunciati suicidi gastronomici. Dovrebbero dirlo, attrazione fatale. Dovrebbero avvertire,  può creare dipendenza.

Suvvia, quale migliore occasione per non tentare di smettere? E’ il giorno in cui è concesso tutto oppure no?
Bigliettini sulla porta di auguri, regalini e sorpresine, amici e parenti ti chiamano, sconti e promozioni via mail di chissà quale newsletter a cui ti sei iscritto, lo spumantino coi colleghi a pausa pranzo, la voglia incensurabile di festeggiare sorridendo beffarda sul tram ad ogni sms che arriva sul cellulare, coccole e soprattutto dai oggi decidi te tutto quello che vuoi.

Aspettando il culmine dei festeggiamenti, iniziamo allora questa splendida giornata nel migliore dei modi.
Mi basta un morso.
Per adesso.
Mentre il telefono inizia a squillare mi diletto a tentare di riprodurre la prima grande emozione della prima fetta.

Ci sto lavorando.

La ricerca della torta di mele perfetta prosegue.
In fondo oggi, è solo il mio compleanno, cosa altro ho da fare?

Continuando il lieto e piacevole percorso verso l’imminente letargo, tra le sfortune e le fotune di questi giorni autunnali, ritorna protagonista l’annosa questione della merenda pomeridiana.

Superando con lode e merito il capitolo marmellate di fiducia, lasciando un attimo in attesa i benefici risvolti del miele, tuffiamoci sinuosi nei sogni libidinosi di ogni cioccolatomane: il fondente.

Basterebbe solo questo.

Con vere e proprie crisi d’astinenza, che non si placano e portano talvolta a tiepide o fervide allucinazioni… Ecco, è appena cominciata la stagione della caccia al fondente!

Ottimo compagno di rilassanti pause e di amorose sventure, il fondente si gusta in tutte le sue forme e stati: solidamente corposo, allettante profumo nell’aria, voluttosamente a cucchiaiate.

Giusto consorte e mai sottovalutato accompagnatore del suddetto cioccolato fondente, è il té.

Potremmo stare ore a disquisire sulle proprietà e peculiarità del té.

Non ora, non adesso.

Totalmente inebriata e rapita dagli effluvi del cioccolato fuso, basta sapere che una sola tazza di té riscalda mani e testa. A rinsavire il cuore c’è il fondente, che gioca tra dolce e amaro, scivolando sulla lingua, dilatandosi sul palato e serpeggiando nella gola.

Una tazza di caffé invece?

No, troppo forte. Riuscirebbe solo a farmi indugiare dal sapore, distraendomi dal ruvido retrogusto dell’appena finito assaggio.

Serve del té. Solo del té. Ne basta una di tazza, felice e calda pausa da accoppiare a teneri e croccanti biscotti, ricoperti di morbido cioccolato fondente fuso.

L’operazione è semplice e di sicura riuscita. Garantito il benefico ed appagante risultato glicemico, porta lo spirito su alte vette.

Da gustarsi in compagnia o in solitario e riflessivo contesto, non ha bisogno di giustificazioni o motivazioni metafisiche.

Il tanto amato fondente vive di vita propria. Anzi, è abbastanza emancipato e può stare benissimo da solo, così denso di significato che ha senso di esistere anche isolato, preso da sé, decontestualizzato.

Magia.
Così, d’amblé.

Perdersi nei mercati è notoriamente il modo più veloce e repentino per scontrarsi con la realtà di una città. In un attimo sincere tradizioni e vere consuetudini si palesano. E’ un evento sociale, qui le abitudini non cambiano.

Chi può dirsi salvo e non subire il fascino istintivo di un mercato? Modi di dire, voci che ti chiamano, i colori e gli odori, la moltitudine di persone con le loro storie e i loro volti…

E soprattutto l’esperienza non insegna nulla: inutile documentarsi o prevedere, ogni mercato è diverso da un altro, ogni volta è come la prima volta, sempre nuovo e sempre diverso. Inatteso e imprevedibile, la curiosità del non sapere cosa ti aspetta.

Questo in particolare, è molto di più.

Dietro il Duomo di Catania, nel tunnel delle mura di Carlo V, si snoda il mercato del pesce, un po’ all’aperto e un po’ coperto.  Mi addentro fiduciosa tra le viscere di questo mirabolante mercato meglio conosciuto come la Pescheria:  fuori luce estiva che acceca e caldo che ribolle,  dentro il buio e il fresco tra muri di pietra.

Nel cuore di questo mercato, i banchi sono di marmo, legno o direttamente sulla pietra delle mura. Il cielo è fatto di tendoni rosso sangue che si riflettono nelle pozze e colorano l’acqua, come il sipario di uno teatro che si apre davanti a voi.

…sssiori e ssiore, ecco a voi. Che lo spettacolo abbia inizio.

Pesce, pesce, pesce.
Lungi da me scontate aspettative, inutili previsioni  allontanate in uno sguardo, la sola vista della quantità e varietà di pesce su piazza immobilizza: non ho mai visto così tanto pesce e tutto insieme. Banale come prima reazione?

Odore forte che saetta direttamente al cervello: è il profumo del sale e del mare, della barca, della fatica e dell’appena pescato che trafigge.

Gli occhi si spalancano e le pupille si dilatano, subito predatore: non c’è compassione o pentimento, lo squalo latente dentro di noi inizia a girare intorno ai banchi stracolmi e gocciolanti, come fossero ancora prede vive.

Intorno l’incessante susseguirsi di persone, entrano ed escono inarrestabili da tutte le direzioni, acqua che sgorga e ghiaccio che si scioglie. Il battere di coltellacci sui banconi e il gettare pezzi e fettone sulla bilancia.

Ti infili e ti fai largo, ti volti e guardi più in la, ti giri e ti fai spazio mentre un’incalzante orda di gente e di voci ti scivola addosso.

La Pescheria di Catania è fatta di tendoni rossi e mura di pietra, ma soprattutto di acqua. Fiumi e fiumi di acqua, tra le sorgenti vive di quella di scolo del pesce e quella lacustre del ghiaccio che si scioglie. Nel mezzo i miei piedi e la mia beata ingenuità.

In questi giorni di Sicilia i piedi sono stati protagonisti: su scogli bollenti, tagliati dal mare, neri dal camminare scalzi, rotti e gonfi dal camminare, morbidi e profumati dopo doccia e crema.

Adesso nell’acqua fredda del Mercato del pesce. Sandali, mossa sbagliata?

Chiamiamola mancata scaltrezza o innata propensione verso il  difficile, difatti sandali. Non curante, rimango in balia di acqua che s’infiltra, di turisti spaesati e della ricca fauna di questo mercato.
Lotto per la sopravvivenza.

Perchè qui non è un fluire come al Mercato di Parigi dove ti fai cullare dolcemente dalla corrente. Qui è schivare e districarsi tra acqua e persone, allertando tutti i sensi in vista della preda.

Si diceva pesce dunque.
In quantità e qualità sopra ogni più rosea aspettativa.
Banchi traboccanti di quintali di pesce, di ogni forma, dimensione e colore: maestoso pesce spada che scruta, cassette piene di gamberetti, ricci, vongole e telline che si muovono ancora, pescini e pesce azzurro luccicante, polpi che tentano la fuga, enormi carrelli stracolmi di pescioni a bocca aperta, pinne  squame e la totale mia ignoranza sull’infinita varietà a disposizione.

In ogni angolo c’è chi sciacqua e prepara, taglia e affetta, pulisce e sistema. Ognuno sa cosa deve fare, incalzando e initterrottamente, arrivando con casse e carrelli colmi.

Si respira l’odore del mare, la fatica del pescare e  l‘orgoglio dell’appena pescato, del pesce freschissimo, del venite a vedere che roba,  questa si che è pesca miracolosa, venite e guardate, si muove ancora, respirano…

Questi muri di pietra parlano, raccontano di storie per mare, di braccia forti, scure e salate, di reti e di lotta tra le onde. La Pescheria coi suoi pesci maestosi e il privilegio del pescato. Una melodia quasi arabeggiante questa moltitudine di storie, voci e volti.

Niente di più profetico, un segno premonitore questa ultima mattina al mercato di Catania.

La Pescheria ha quasi finito il suo mirabolante spettacolo lasciandomi stordita, coi piedi fradici, gli occhi colmi e incuriosita sul finale della storia. Tra poco gli eventi prenderanno il loro senso, saprò da chi lungamente sa.

E’ tardi, si parte alla volta di Ragusa….

..to be continued…

]]> http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/catania-mercato-pesce/feed/ 22 http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/sicilia/ http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/sicilia/#comments Tue, 01 Sep 2009 13:22:20 +0000 admin http://www.claudiacastaldi.com/blog/?p=1945 Tutto è cominciato così. Con una granita di gelsi e una briosche. Semplice, immediata.
Sono facilmente corruttibile?

Al primo cucchiaino si apre un mondo, in un attimo ti ricordi della prima volta che hai messo piede su quest’isola e ti chiedi perchè hai aspettato tanto a tornare. E come tutte le cose buone che ne vorresti ancora un pezzettino.

Eh si. La Sicilia.
I mille dubbi e incertezze spazzate via da una granita siciliana con briosche ad Acitrezza, il primo giorno, appena arrivati. Aspettando Giovanni il Poeta che con la sua barca ti porta direttamente alla laguna blu.

Le nuvole, il sole… Il primo di tanti giorni, stando in acqua fino a che le mani e i piedi avvizziti ti implorano di uscire,  occhi gonfi di sole e la pelle calda di sale, con la pancia piena di dolce granita.
SI POTEVA CHIEDERE DI PIU?

PARADISIACO è quello che banalmente mi viene in mente adesso.
Dieci giorni così, in Sicula Terra tra mare e cene luculliane, giorni che stordiscono dal caldo ma cullano lo spirito,  lasciando un bel segno e non solo dell’abbronzatura.

Il risalire e trovare l’inizio di tutto, prendendo atto della causa scatenante che mi fa amare la Sicilia è stato facile, ma poi come proseguire? Cosa raccontare delle mille e mille avventure?

Ah beh, potrei a lungo disquisire sulle infinite colazioni e  quale sia la regina di tutte le granite, oppure  narrare di un mare così blu che sembra rimanga l’azzurro nelle mani, dopo ore di sole che spacca le pietre, la brezza con un cielo di luce e di nuvole al tramonto,  degno di un colossal cinematografico.

Potrei cercare di raccogliere le forze e di fermare il momento dell’arrivo a Catania, che ci accoglie di rosso vestita alle finestre e passanti in saio bianco per preparativi della festa di S.Agata.

Ah Catania! Per me ormai la città inaspettata, con le sue stradine misticamente sempre discesa, dalle disarmanti vie piene di chiese una di fianco all’altra, e delle scalinate del centro storico che si riempiono la sera per dare da bere agli assetati.

L’imbarazzante ospitalità Siciliana che fa dimenticare le ore di vita e di sonno perse nell’improbabile e impagabile viaggio sul treno della speranza, edito ferrovie dello stato.

I mirabolanti e onnipresenti dolci, briosche e biscotti perfettamente zuccherevoli, i lunghi ceri per strada, pronti per i devoti o per estemporanee conversioni, il sublime caffé freddo e densi gelati venduti per strada, il traffico in macchina e il labirinto dei sensi unici, i camioncini all’angolo che vendono frutta e verdura in sacchetti di carta pesante.

Oppure potrei coinvolgervi con tematiche più socialmente attuali, come l’imbarazzante caldo che ribolle per le strade, e le tecniche di sopravvivenza del girare per casa scalzi e in mutande.

Anche del boccheggiare in terrazza,  sdraiati sul pavimento a pelle di leopardo e della benefica finale svolta che hanno avuto  chioschi catanesi di limone e mandarino: hanno riportato su alte vette il mio fragile equilibrio psicofisico-estivo.

Potrei continuare sul dormire nella casa dai muri spessi, con il sole che filtra dalle tapparelle tagliando il pulviscolo e sognando in coma vigile dall’afa quella suddetta e benedetta granita di gelsi neri, tanto cercata ma mai più trovata.

Altrimenti potrei lanciarmi nello svelare misteri e aneddoti dei Mercati all’aperto: tra luce e profumi, sotto il sole  a picco e tra la folla che ti spinge e chiama con strani accenti.  Mostrare e condurvi per quelli coperti, tra il freddino dei muri di pietra e l’acqua di scolo dei banchi del pesce che filtra e s’infila nelle scarpe.

Oppure condividere ore ed ore liete di cene meravigliose a base di pesci mitologici appena pescati e unicorni  che corrono intorno ad un tavolo, discutendo su quale sia l’ingrediente che fa così buone quelle polpette, irresistibile la tipica cipollata e perfetto il rosolio alloro e cannella.

Sulla fiducia, la prima volta di carne di cavallo non si scorda mai.

E come non citare la difficile ed amletica scelta dell’arancino? Potevamo esimerci noi dal pellegrinaggio verso la pasticceria Savia , regina catanese dell’arancino come dovrebbe essere? Certo che no, diamine.

“…..ah questa pasticceria è storia,
la devi proprio vedere..
Sarà affollatissima, un delirio ma merita…”

E così è stato. Affollata, delirante di braccia alzate al bancone con scontrini alla mano, ma cavolo se ne è valsa la pena.

Arancini bollenti e birra gelata dopo una giornata passata al mare. Dovrei per premura aggiungere altro?

“…..Scegli tu, davvero. Sono in preda all’imbarazzo della scelta.
Io davvero non saprei quale preferisco…”

Disquisizioni degne di una tribuna elettorale in televisione, per discutere e affermare con certezza quale sia l’arancino per eccellenza: al ragù o al burro? Magari quello col prosciutto?

In alternativa potrei raccontare del viaggiare in macchina, ancora più a sud verso Ragusa.  La strada che si apre, il caldo e i muretti a secco. La voglia di fare e la gioia immotivata del dover aspettare. Il fare l’aereo con la mano dal finestrino e il sole e il vento che intanto ti prendono a schiaffi, e pensare pensare, sognare…

“…Al sole senza crema vengono le rughe, ma mai quanto al troppo pensare…“

mater dixit

Il fermarsi a mangiare al volo un pezzo di Scaccia, riuscendo a districarsi nella scelta tra quelli con ricotta e fave o pomodoro e cipolla. E poi via, si riparte.

Salite ripide e discese improbabili a Ragusa. L’inaspettata bellezza dello scorcio di Ibla che ogni mattina ci dice buongiorno con le marmellate di Laura. La sorpresa celata dei biscotti di Modica, la fatica e l’orgoglio della risalita per i laghi d’Avola, dopo una giornata di tuffi dagli scogli bollenti e l’acqua cristallina delle cascate.

Il forzato dolce rilassamento casalingo in attesa della cena, sonnecchiando sotto la santa e benedetta ventola a soffitto, i dubbi nella pancia vuota e le certezze della pancia piena.

Il barocco perfetto di Ragusa Ibla e di Noto, lo stare al mare tutto il giorno fino al tramonto, tornare  in macchina con il sale che si scrosta dalla schiena e rinfrancarsi con una doccia infinita prrima di ripartire per la serata.

Il tutto condito dal pesce sublime, prontamente pescato e cucinato da chi sa il come e il perchè.

Potrei raccontare questo ed altro, ma forse no. Sicuramente non ora. Sono in piena crisi da imbarazzo della scelta.

Strappatemi gli occhi e rovesciatemi il minestrone bollente addosso.

Chiedo venia, ma voglio latitare ancora e rimanere un po’ sospesa nel riguardare e ripensare.

Ci sarebbe così tanto da dire. Forse devo sempre digerire e assimilare, rielaborare le tante storie e i tanti posti.

E tutto è iniziato così, con una granita…

to be continued

E di solito succede così, all’improvviso.
D’un tratto, un filo di voce che sussurra il suo ultimo click che suona più come un clack. Scene fino ad ora solo immaginate, cuore in gola, manca il respiro, si annebbia la testa.

Scene da reportage di guerra: io in ginocchio, in terra circondata da piatti, tovaglie e pezzi di verdura ovunque. Tra le braccia Marianne e lo sguardo al cielo che chiede perchè perchè. Tutti intorno che si avvicinano lentamente e timorosi. Chi mi porge acqua e mi invita a sedermi e respirare, chi mi dice se mi voglio fermare, chi mi fa notare che sto tremando, chi mi chiede che succede.

Quando succede fa male.

Mentre Marianne lotta tra la vita e la morte al centro assistenza Canon di viale Sarca a Milano,  rendo omaggio.

Ricordare i momenti.

Lontananza forzata che mi tedia e incertezza di sopravvivenza. Non è la prima e non sarà l’ultima, lo so. Vista tra tante, agognata, scelta. Marianne, colei che mi guida verso la libertà.

Lei, che mi ha seguito al freddo di fabbriche di cioccolato, nascosta in borse, volato e sballottata tra Parigi e Marocco, tra pentole bollenti schivando schizzi di sugo ustionanti, sporca di farina e piena di ditate di burro, tra vapori e cappe aspiranti.

E’ giusto celebrare il suo impegno.
Ecco perchè è il suo momento di gloria.

Aprendo il post con la prima foto che ha fatto, continuo invece con le sue ultime gustose fatiche.

ROSSO POMODORO

Rosso Pomodoro, edito Bibliotheca Culinaria, 64 pagine per 28 ricette e 32 splendide foto illustrative. Grande merito e riverenza al super chef Igles Corelli che gioca con il pomodoro, lo celebra, lo interpreta. Ci trascina tra  bavarese, le gelatine, la sfogliatina. Tutto è possibile col pomodoro, dai dolci ai dessert,  nella focaccia, nel tramezzino o nella vellutata.

Vedo Rosso è la descrizione che si avvicina di più alla fine dello shooting. Collaborazione con  Bibliotheca Culinaria ben riuscita, gioia di Marianne e voglia di buttarsi in mille altri progetti.

Poi la seconda dolce fatica, sempre con della collana Cartoline dalla Cucina.

VIVA LE TORTE!

Viva le torte! Anche stavolta inedite ricette dolci e salate corredate di bellisime e golose fotografie, 28 creazioni del grande pasticcere Ernst Knam. Se nella vita la sorte vi avesse impedito di gustare qualcosa creato dal suddetto geniale pasticcere, questa è la vostra occasione. Riuscirete a non sbavare davanti alla  sua specialissima crostata di cioccolato? Ce la farete a resistere all’impellente necessità di un a fetta di torta salata di melanzane, pomodori e mozzarella filante?

Orgoglio generale per un buon risultato  e celebrato anche qui e qui.

E quante altre cose ho fatto con lei, e quante ancora ne voglio fare e ne dobbiamo fare. Tante cose da dire e da mangiare, da guardare e scoprire.

Con lei, solo con lei.

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno milioni di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro viaggio.
Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.
Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perché con quattr’occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.

E.Montale

Diciamo che anche questa è andata. Più o meno.

I fantastici retroscena di 1kg di albicocche inconsumate e aver per casa l’ansia pre-esame che cammina, parla, mette bocca e ormai ha una stanzina tutta sua.

Studente fai da te?
Ahi-ahi-ahi-ahi-ahi

“….guarda bella che sei sotto pressione per l’esame d’inglese devi mangiare tanto potassio, hai capito? Prenditi…che so… albicocche, ma tante eh!

Ah, e poi tanto cioccolato che ti da energia…dai che manca poco”

Eh si, meravigliosi e saggi moniti materni in ambito benessere psicofisico!
Il problema è che la mia logistica spiccia poi non coincide.

Non ho il senso della misura.

Prese le albicocche, troppe. Avrò avuto tempo di farci qualcosa?
Macché. Chiaramente scordate in qualche recondito meandro della mia cella frigorifera. Adesso l’esame è fatto, finito. Le albicocche rimangono, avanzano e maturano velocemente. Non mi rimane che immolarle per i festeggiamenti.

Salsa dolce di Albicocche e Panna

• zucchero 200g
• albicocche medie 10
• panna fresca 500ml
• acqua 1 bicchiere
• vaniglia 1 bustina

Preparazione

In un pentolino sciogliere lo zucchero con l’acqua a fuoco basso fino ad ottenere uno un composto denso e sciropposo. Pulire, lavare e denocciolare le albicocche, farle a pezzi e frullarle nel mixer. Versare il frullatone in una casseruola e aggiungere lo sciroppo appena fatto. Mescolare, mescolare… aggiungere la vaniglia e la panna. Mescolare, mescolare a fuoco medio, fino a che il tutto risultidella densità prediletta.

Distrutti da un viaggio devastante, una casa ci accoglie, una cucina ci fa sognare e ci svela questi tre giorni a Barcellona.

Oggi ho corso per essere qui, in questa cucina. Ce l’ho fatta, sono arrivata in tempo per vedere questo coniglio immolarsi per la nostra cena, tra le mani e i coltellacci di Jose Miguel.
Chiedo venia, che il coniglio non me ne abbia.

Mi piace entrare nelle case. Il puro piacere di trovarsi in altrui dimore e vissuti. Sfrutto il viaggiare low cost per avere la scusa seria e credile di imporre la mia presenza fisica e farmi ospitare.

Da brava vouyerista, guardo e scruto ogni angolo della casa ospitante. Inseguire storie e biscotti. Guardare dentro i frigo e le dispense, in cerca di ordine maniacale di barattoli o disordine di latte andato a male in frigo.

Mi appaga guardare chi cucina. Nella propria cucina, nel suo territorio, con tutti gli oggetti dove devono stare, con le proprie abitudini, trucchi e segreti.

Come entrare in una camera, aprire l’armadio e provarsi tutti i vestiti stando allo specchio. Ti metti addosso le sensazioni di qualcuno .

Puro godimento di un parassita che succhia la vita altrui.

Di ascoltare la sua musica, di vedere quale marca di pasta preferisce, quanto aspetta prima di buttare via roba aperta, quanto dura il formaggio nel suo frigo. Cosa fa del pane ormai secco. Cocacola o Pepsi? Burro o margarina? Frivolezze.

Stasera mi diletto con Jose Miguel, padrone di casa che ci ha adottato a Barcellona. Mi preparo per la sua paella nella sua cucina.

Coniglio c’è.
Riso c’è.
Una cassa intera di ingredienti.
Vino e musica ci sono.
Coltellacci e padelle, presenti.

Calma e sangue freddo, iniziamo con questa Paella.

Cucina piccola, come ascensore piccola, prima tende all’imbarazzo, poi alla forzata convivenza e famosi discorsi da ascensore. C’è il vino che scalda, ci si abitua, e la musica porta alla condivisione intimistica.

Destrezza nel non sbattersi addosso o rovesciarsi bollenti padelle. Si familiarizza, ci si abitua con gioia, lentamente agli altrui movimenti in angusto spazio, ogni tanto inciampiamo e ci schiviamo.

Il limite e il vantaggio di non parlarlare la stessa lingua, situazione potenzialmente ostile di dover comunicare con sguardi, gesti e movimenti.

Caticchiamo e sorridiamo. Con lo sguardo.

Chaiccherare, canticchiare e bere vino cucinando… c’è altro da chiedere? E’ l’esperienza che preferisco in assoluto. Con calma, silenziosamente fai tuoi i suoi gesti e i modi di muoversi,  dribblando fumo, schizzi di sugo e olio, fuochi e pentole.

In situazioni come queste riscopro quello che mi è sempre piaciuto di tutto questo cucinare: provare nuovi ed eccitanti piatti, misteriose ricette con ingredienti sconosciuti, e tutte le riflessioni che conseguono da avere a che fare con chi le sta preparando davanti ai tuoi occhi.

Ma ahimé, questa particolare paella con coniglio di Jose Miguel, rimarrà di ingredienti incerti, causa del mio imbarazzante spagnolo che non ha saputo cogliere i segreti. Posso provare ad intuirne la ricetta, ma non credo che faccia la vera differenza. Mi dilungherei più volentieri sul sapore e la brezza di questa paella vissuta sulla terrazza  Jose Miguel.

Case altrui, altrui passi. La danza della cucina. Ci continua a cullare il vino, la musica e lo sfrigolare delle padelle. Il rumore del riso versato, la gente che ride in salotto, il rumore secco del coltello che affetta. Il giusto relax pre-cena, prima di una degna serata che ci aspetta Barcellona. C’è chi entra e c’è chi esce dalla cucina a fare il pieno del bicchiere, il campanello suona e la casa lentamente si riempe.
La cena è pronta. Iniziamo la serata.

Ecco questo è l’inizio.

Il potenziale di qualcosa, vorticosamente soleggiato e fumoso. Tre giorni a Barcellona. La città turba, per il mare, la brezza,  le nuvole e la gente.

Giro l’angolo, ancora stordita dal genuino frappé appena finito, carica di vitamine e fruttosio che mi circola nelle vene.
L’ora del tramonto, quando il sole si abbassa e la luce fa sembrare tutto come un angolo parigino, una zampata di profumo di torta di mele mi sbatte in faccia questa dolce realtà.
L’apparizione:
coscette bianche, ciabattine e smalto rosso, vestitino nero a pois bianchi che lotta contro il vento, grembiule bianco in vita e mani indaffarate nella farina.

Improvvisamente non è più Milano, Darsena, Piazza o Naviglio. Sono ufficilmente nella casa della prateria e mamma sta preparando la merenda: torta di mele.

Sorrido beffarda.

Dentro di me lo ripeto come un mantra
Tortadimele tortadimele tortadimele

Torta di mele.

Se lo dici tre volte tutto attacato forse appare.

Per chi gliene frega sono mela-dipendente.
Nessun riferimento biblico o proverbiale mela al giorno e medico di torno. Solo puro autismo equino di sgranocchiare mele in solitudine o per strada, in quantità industriali, arrivando a sera confusa sulla quantità fagocitata. Quelle piccoline, rosse e croccanti del sacchettone da 3 €  dell’Esselunga.

Di conseguenza è facilmente intuibile che oltre alla nuda e cruda varietà fruttifera, ogni manufatto che preveda l’utilizzo di mele fa parte della mia personale selzione di gioie e glorie di vita.
Tarte tatin, frittelle di mele, crostatine, biscotti cuor di mela, sfogliatine….

La torta di mele è storia, nonne e mamme indaffarate in cucina tra forni e mattarelli, che sbucciano affettano e impastano, meglio di un super mixer, pronte a stenderti con la torta di mele appena sfornata.

Una fetta di pastafrolla croccante col cuore caldo e morbido di mela.

Cosa c’è di più immediato e metafisico della torta di mele?

Se avete la brillante idea di cercare tutte le varianti di suddetta torta, scoprirete che non c’è niente di più  diffuso, familiare e sperimentale.

Ognuno ha la sua ricetta, cambiano le dosi, le cotture, gli ingredienti, la presentazione. Ognuno ha la sua, personalissima e tramandata da vecchie e impareggiabili nonne e zie che come la fanno loro non la fa nessuno, devi proprio assaggiarla vedrai.

Alla faccia della vera e tradizionale torta di mele.

In verità hanno tutte lo stesso sapore, perchè quello che conta è il concetto di questo dolce: la torta di mele è la sintesi della cucina familiare, affabile. Si prepara e si mangia con la famiglia. Perchè non è pretenziosa come le sfogliatine, difficile come la tarte tatin, infantile come le frittelle, stagionale come le mele al forno. Torta alle mele. Sbam.

Lineare, essenziale, schietta. L’atmosfera che si crea intorno viene da sé. Predispone alla socializzazione domestica, sincera, rilassata.

Queste belle e giovani olandesine  Maaike Bertens e  Marieke Van Der Bruggen hanno fatto ancora di più per creare atmosfera.

Public Pie è un banco per impastare, cuocere e servire torte nello spazio pubblico.
Mobile, ambulante.
Con questo chiosco girano l’europa vendendo mini torte di mela fatte sul momento. Ed è impossibile non fermarsi a chiaccherare e parlare inebriati dal profumo di torta appena sfornata, ipnotizzati dal loro preparare sulla spianatoia.

Il tocco di genialità: non bastava vederle cucinare su un carretto di legno con forno annesso, hanno concepito tale carettina come seduta per due persone.

Guarda  assapora siedi e gusta.

Questa è quella che fa sciogliere: pasta intorno e  dentro un velo di marmellata con sopra mela a pezzettoni spolverata di cannella grannellini di zucchero, forse un po’ di uvetta.

Come d’abitudine, una Milano invasa da un massa compatta e eterogenea di giovani designer pronti a sgomitare tra feste, eventi, buffet,  pioggia, freddo, pizza, camminate intermiabili, incontri, malintesi, birra, traffico, foto, gadgets… ne siamo usciti.
Gioie e dolori della Santa Settimana del Salone

E’ la settimana di Milano, quella per cui ogni abitante di questa ridente città prova amore e disgusto: calca di persone, traffico triplicato, bulimia di eventi imperdibili. E’ la settimana del Salone del Mobile di Milano, evento più atteso e animosamente vissuto dell’anno. Per le strade si riversano sciami di architetti, designer, studenti e tutti quelli che che non possono rimanere indenni a ben note fucine cretive: Esterni,  Zona Tortona e Fuori Salone.

La mia attenzione è stata catalizzata proprio da Esterni quest’anno. Il centro nevralgico delle mie attenzioni (oltre al disagio pioggia) è stata Piazza XXIV Maggio e Mercato Comunale e il tema dello spazio pubblico.

Mercato Comunale di Piazza XXIV Maggio diventa Public Market Hall – Il mercato di tutti

Aperture straordinarie, cibo di strada di alta qualità, consegne della spesa a domicilio in bicicletta, autopreparazione e ristorazione dalle 12 alle 3 di notte. Ogni giorno la possibilità di acquistare i prodotti freschi del mercato e cucinarli direttamente sul posto, con consigli direttamente dai negozianti, in un’area appositamente attrezzata come la cucina di un grande chef…E tutte le sere aperitivo in piazza: possibilità di comporre il proprio piatto scegliendo tra i banchi del mercato e e rilassarsi con il sole che tramonta sulla Darsena
Scopri i prodotti e le bancarelle del Mercato

Public Design Festival ha fatto il miracolo: Piazza XXIV Maggio è stata trasformata da Esterni, la darsena milanese è diventata un luogo di significato, incontro e socializzazione. La Piazza come luogo pubblico  con un nuovo utilizzo,  attrezzata di container per cucinare, tritare, frullare, spremere, centrifugare, tostare… e subito accanto il Mercato Comunale dove fare prontamente la spesa.

Finalmente Milano di strada, immediata, come avrei sempre voluto vivere e come sempre vorrei vedere la mia Milano, per sentirla davvero La mia Milano.

Ecco cosa mi ha offerto la piazza: così, quasi per caso, camminando romanticamente sui navigli nell’unica giornata di non-pioggia, con Marianne a seguito e un inaspettato sole ventoso, facciamo merenda insieme.

Un bel frappé di frutta fresca, lavando e sbucciando come ogni mamma del modo insegna. Sapore d’infanzia. La prima merenda primaverile di quest’anno, fatta e mangiata in piazza, scoprendo tutte le possibili idee, progetti e percorsi di questo Public Design Festival che sembra sempre di più il meglio della settimana del Salone.

Design pubblico, una piazza che torna a vivere con servizi, incontri e workshop, un percorso di installazioni pubbliche tra Piazza XXIV Maggio e Zona Tortona.

Nello specifico:
*Do eat yourself! L’angolo dell’autopreparazione:
area attrezzata come la cucina di un grande chef dove aperta al pubblico per cucinare
*Happy Market Hall:
aperitivo al mercato: componete il vostro piatto con prodotti freschi e rilassatevi con il sole che tramonta sulla Darsena.
*Urban Bike Messanger:
Consegne ecologiche della spesa al mercato. Veloci come dei pony express tradizionali ma in bicicletta, direttamente a casa.
*Public lunch e public dinner
per tutta la settimana, pranzo e cena in piazza, preparando e cucinando, tra piatti in estinzione e open grill.
*Building up the Public Space
Workshop di teoria e pratica nello spazio pubblico
Dedicati al tema della trasformazione dello e nello spazio pubblico: esperti ed apprendisti sperimentano le città. Workshop sul tema dello Street quality food. Dalla preparazione dei cibi alla costruzione di unità/cucina mobili…rigorosamente nello spazio pubblico.

Nella mia Milano dovrebbe essere sempre così: la piazza come il fulcro urbano e sociale di una comunità. Strana fascinazione questa, di una settimana con Milano trasformata i una città migliore.

Il tempo come tradizione non è stato magnanimo, il meteo è stato avverso ahimè, tempo libero da dedicare alla piazza ancora meno. Rimane onore e piacere di conoscere persone, la voglia di sperimentare che ogni anno lascia il segno.

Guardare, annusare, provare e gustare la città e le persone per una settimana. La città in cui vivi, che mi ha adottato.

Magia del frappé elegatemente preparato ed offerto?

Ribadisco: Public Design Festival sembra sempre di più il meglio della settimana del Salone….

Lascio al suo fare questa parte della piazza, mia musa estemporanea, gustando la merenda che sa d’infanzia. Continuo il mio giro con con Marianne per sfruttare il suo entusiasmo e questo magnifico sole inaspettato, in cerca di Special Project della piazza…..

Public Pie
Mercato Comunale
Maaike Bertens & Marieke Van Der Bruggen, Olanda
Un banco per impastare, cuocere e servire torte nello spazio pubblico.

….to be continued….