Come si può riassumere in poche righe e in poche immagini una settimana a Istanbul?
Perchè di cose da dire ce ne sarebbero veramente tante su questa megalopoli sul Bosforo. Antica Bisanzio e Costantinopoli, oggi eletta Capitale Europea della Cultura, proiettata nel cambiamento del 2010, l’anno della svolta. Mi vengono i Brividi. Ed io ci sono stata, appena tornata con la pancia piena e gli occhi ancora gonfi di storie, luce, volti, profumi, ombre.

I ricordi di questa che sembra la capitale del mondo, sono ancora vivi ma un po’ confusi.
Serve ordine.
Raccolgo le idee e medito.

Riguardo le foto, troppe come sempre. E’ così difficile trovare un filo conduttore.

Forse basta solo cominciare dall’inizio. Una passeggiata sul Bosforo, ponte di Galata sul Corno d’Oro, ora di pranzo tra i profumi di pane caldo e pesce fritto.

Gatti e gabbiani, aria di mare, luce del sole che si spande, ovunque persone che camminano, facce vecchie e nuove che sfilano accanto. Un delizioso valzer, delicato equilibrio che sembra così naturale a Istanbul.

In un attimo ti senti al centro del mondo, al centro della storia tra passato e futuro, al centro di tutto dove tutto è possibile.
Totale benefico risvolto che può avere il passeggiare, rinforza la mente e chiarisce le idee.

Già, Il Bosforo. Di certo c’è prorpio questo, il mare, la gente la luce e l’aqua. Basterebbe solo questo.

In più ci sono le voci, i profumi, il cibo, i mercati, il vento…. e una palpabile stratificazione: civiltà, religioni, culture in una città che conta 12milioni di abitanti ed ha una storia così antica.

Gente in giro? No, folla di persone. Colpisce per la quantità e la diversità, quasi si potrebbe pensare che non esista un cittadino tipo, la popolazione è cosi varia

che è difficile tracciare una identità certa.

Istanbul è la città a cavallo tra i due continenti, quindi il Bosforo è davvero un limbo.

Almeno, per me è stato un limbo, ed il mio viaggio è iniziato qui e finito qui, sull’acqua.

Primo giorno, a mangiare il sole, i gabbiani che chiamano sopra la testa, i gatti si avvicinavano sinuosi, pesce fritto al mercato e poi sul ponte coi pescatori: tra venditori di cozze e pane, battelli e palazzi vivi alla luce calda del tramonto, cielo blu e nuvole.

Un attimo e un’eternità.

Questo panino di sgombro fritto mangiato al mercato del pesce, la voracità con cui è stato divorato gurdando il mare. L’attimo e l’eternità.

Si gusta, è buono, fresco e pescato sul momento. Visto scelto cotto e mangiato.
Si continua a camminare, si esplora.

In bilico tra due, tre mille mondi. Tutti girano, tutti sorridono, tutti mangiano, tutti diversi tutti uguali.

Occhi, occhi… tanti occhi .

Sali e scendi cammini, passeggi, corri ai semafori, ti incanti a vedere le nuvole, ti fermi a respirare sapori che escono fumanti a sbuffi dai banconi, riparti con il rumore delle onde e ti lasci trascinare dal vento.

La musica dalle macchine e il minareto che ti avverte. Giri l’angolo ed è tutto uguale e tutto diverso. Guardi da una vetrina, ti infili in un mercato, si parla qualunque lingua, tanto sorridono e ti rispondono in turco: dagli occhi la risposta.

Se sei in difficoltà contrattano per te, ti danno il posto migliore ma se non sostieni l’imbarazzo a volte se ne approfittano, sempre pronti e sempre sereni, si fermano e gustano l’istante ma non scordano dove vanno. Si fermano al momento giusto e ripartono di slancio per un té, pane biscotti e i dolci sempre appena sfornati, che inchiodano alla sedia e ti implorano di essere finiti.

Poi un attimo, una voce, un sussuro in una lingua comprensibile e ti riporta coi piedi in terra, nella catarsi di questo momento.

Ed anche l’ultimo giorno siamo tornati sul Bosforo, continuando a passeggiare e mangiare come a chiudere un circolo, un fluire, per uscire dal limbo delicatamente e indirizzarci verso casa.

Istanbul città del cambiamento, in divenire. E così è stato. Si finisce e si inizia a Istanbul…

to be continued…..

Ma partiamo dall’inizio. Parigi, sempre Parigi solo Parigi. Di scuse ce ne sono sempre per andare stare mangiare… Quante volte?
Banale? Scontato?
E’ stata diversa stavolta?
Diversa location, diversa ambientazione diversa ospitalità.
Nuove occasioni.
E soprattutto per una volta provare l’ebbrezza di essere ospitata nel 16 arrondissement. No aspetta, forse era il 18 arrondissement ?

Amore non mi guardare così con quel musino. Allora è vero…. non ho capito ancora nulla!
Ma il bello è tutto li.

Beata ignoranza.
Riuscire ancora a girare con la vena esplorativa dell’ignoto ma una certa tranquillità e fermezza di una superficiale conoscienza della città.

Dunque dunque,  mai provato l’ebbrezza di arrivare a Parigi, carica di valige speranze e sonnolenza areoportuale ed arrivare alla fermata del metrò di Barbès – Rochechouart quando l’Algeria ha appena vinto la partita?
Dopo questo, c’è mastercard.

L’aria fresca invernale, la luce della ville lumiere, la preziosa accoglienza di Bianca, dormire con il gatto sul divano, il parquet rumoroso…. risvegliano assopiti e quasi dimenticati ricordi fotografici che si perdevano nella notte dei tempi. E mi ritrovo a cercare di fare foto già viste e omaggi solo per provare l’ebbrezza del momento.

Sarà mica stato il fugace e fortuito scontro al 104 di rue d’ Aubervilliers?
Basta trasformare l’enorme ed antico mortuario parigino in un laboratorio d’arte di tre piani, gratuito, con trenta atelier e 40mila metri quadri e magari mettere all’ingresso una vecchia macchina di fototessere in bianco e nero. Irresistibile.
Imperdibile, indimenticabile.

Ma non perderò certo di vista lo scopo primario della permanenza parigina,non sia mai. Inutile fingere, siamo qui per magiare, scrutare e assaporare Parigi.

Dunque si diceva santa ospitalità di Bianca e le cene improvvisate  nella dimora a Barbès – Rochechouart, 18e arrondissements de Paris.
Ed anche stavolta è un attimo: esiliati gli innumerevoli buoni propositi di cultura e società preposti prima della partenza, per far sfumare tutto serve saussisson, baguette e fromage.

Basta davvero così poco?
Si.
Un pezzo di baguette e un pezzo di saussisson innaffiato di vino per sentire una musichina che risuona nelle orecchie, e la mattina dopo ti fa alzare con un dolce pensiero martellante: Paris Pret a Manger.
Ottimo.
Tutto ricomincia.
Che il delizioso scempio abbia inizio allora.

Sole, scarpe comode, fame ancestrale, borsa capiente, occhi ingordi. Serve altro?
Al bando capillari cartine e indicazioni puntuali, Parigi è pur sempre Parigi: a nulla servono info dettagliate sul dove e come… ci si perde nel dolce girovagare perchè è giusto così, c’è sempre un nuovo angolo è da scoprire ed ogni tarte au citron ha una sapore dieverso, sempre nuovo sempre meravigliosamente arrendevole.
Come la prima volta.

Abbagliata dalla quatità di zucchero e chocolat assimilata nelle prime ore del mio girovagare, ho avuto la visione. L’apparizione e la successiva conversione allo shopping compulsivo è avvenuta al 13 Rue Montmartre, precisamente Mora, l’équipement au service de la gastronomie.
Solo chi ha dentro di sé un’anima da vero foodie può capire cosa si prova: scaffali su scaffali di pirottini, atrezzi, teglie, spatole, di ogni forma colore e dimensione. Il paradiso dei muffin, il regno dei coltelli, la prateria delle decorazioni possibili. Solo chi c’è stato sa e non torna più indietro.
Beata ignoranza.
Tra quelli scaffali ti senti al centro del mondo pronto ad intorrogare l’oracolo sul tuo futuro, con riverenza mista a timore promettendo di fare del tuo meglio per essere all’altezza di tutto quel ben di Dio.
E’ una promessa, ed io l’ho fatta davanti al reparto dei pirottini di carta per muffin, correndo poi a festeggiare l’avvenuta conversione e sigillando il voto alla patisserie all’angolo.

Datemi una crepes dolce e vi solleverò il mondo.

Che fare adesso? Il fato fortuito e benevolo mi ha portato qui, la mia missione rimane esplorare la Parigi pret a manger. Più facile a dirsi che a farsi. Le strade della zona pullulano di traboccanti ed invitanti vetrine, il sole che si riflette sulle vetrate rende il tutto ancora più mistico e arduo nella scelta.
Non bisogna perdersi d’animo, continare ad esplorare e perlustrare per poi essere degnamente e debitamente ripagati.
E di colpi di fulmine ce ne sono stati.

Il primo è  lento, quasi silenzioso, al 62 Rue du Faubourg Poissonnière, con una grande vetrata che incuriosisce ed invita a sbirciare.

Siamo al 5 Fruits et Légumes chaque Joural: banalmente sottovalutato ad una prima occhiata, si è rivelato un interessante bio-alimentare parigino: si può mangiare sui tavoloni in legno, chiedendo ospitalità a chi è già seduto oppure portare via.
Il menù è scritto fuori col gesso ma anche dentro sul muro. Si va dalla pasta al dessert, tutto bio bio bio, visibilmente in accordo con vegetariani e soprattutto fatto proprio li, dietro al bancone con la cucina a vista.
Il packagin è semplice, immediato e tutto è conservato in grossi frigo accanto ai libri da sfogliare. Ce ne sono altri più o meno piccoli in giro per Parigi, si riconoscono dall’insegna nera e arancione con un enorme 5.
Imperdibile:  panna cotta + tazza di té.

Per il secondo colpo di fulmine bisogna arrivare al 3 rue de rochechouart per incontrare Aurore et Capucine: storica ed irresistibile pasticceria dove perdersi tra nuvole rosa e viola di meringhe di fiori, dolci di violette, lumini zucchero a velo e un regno di fate. Sconsigliato ai deboli di cuore e favorito per le delusioni amorose.
L’unica ardua impresa oltre a resistere alla tentazione di assaggiare qualsiasi cosa, sopravvivere alle ire della proprietaria non avvezza ad essere fotografata.
Imperdibile: meringa rosa + biscottoni al cioccolato

Terzo colpo di fulmine, direttamente al cuore.

Abbandonate ogni speranza voi che sbirciate da questa finestra al 46 Rue des Martyrs, questo è un degno rivale del mio già ben noto oggetto di desiderio Le Pain Quotidien

Chissà chi vincerà?

Si tratta di Rose Bakery: piccolo panificio, ristorante biologico aperto solo a pranzo, pareti bianche e grossi tavoli dopo il bancone, accolti tra la frenesia di grembiuli bianchi che escono dalla cucina e clienti che si affollano all’ingresso. Tra il british e il francese proprio perchè gestito da una coppia francese-inglese.
Bingo.
La proposta è vastissima, dolce e salato, assiette e tarte, poi verdura fresca, prodotti già confezionati, biscotti, marmellate….. Se si riesce a trovare un tavolo llibero è fatta. Altrimenti si può tranquillamente prendere e portare via.

Imperdibile: tarte au citron

Ed io quella tarte au citron non me la sono certo fatta scappare.
Ho lottato.
L’ho sognata, agognata, presa e portata via. Fuori, su una panchina, perchè era giusto così.

Pret a Manger.

L’ho gustata ed assaporata, pienamente goduto delle mie aspettative, ho tratto le mie conclusioni di quel delicato cotrasto tra aspra dolce cremosità e croccante fermezza. Golosa metafora di vita.
Niente a che vedere con  la regina di tutte le dolcezze, nostra signora tarte tatin: di grande amore ce ne è uno, ma la suddetta tarte au citron ha risvegliato antichi e nuovi sapori.

Non rimane altro che correre a sperimentare.

tarte au citron

per la frolla

• farina 300g
• uova 2 intere
• zucchero 150g
• burro 200g
• sale qb

per la crema

• limone: scorza grattugiata di 2 limoni + succo
• zucchero 100g
• uova 2 intere
• farina 1 cucchiaio
• crème fraîche 150gr

preparazione:

Per la frolla è sempre la stessa storia: burro morbido a cui unire zucchero, un pizzico di sale, poi le uova e la farina. Lavorare velocemente con le mani, fare una palla e lasciarla riposare in frigo per un’ora avvolta nella pellicola.
Per la crema sbattere le uova, aggiungere zucchero, poi scorze, succo e crème fraîche continuando a sbattere. Mescolare con cura ed accortezza anche la farina setacciata evitando di creare grumi

Stendere la sfoglia della frolla alta 1 cm, foderare una teglia e bucherellare con la punta della forchetta. Infornare a 180° C preriscaldato per i  primi 10 minuti. Versare la crema e continuare la cottura per altri 10-15 minuti.

Questo solo in un giorno non propriamente pianificato.
Parigi è sempre Parigi.

Francesi avvisati, mezzi salvati.

Il giuoco delle partenze e degli arrivi riprende, l’arte del fare e disfare valigie continua.
Ed anche stavolta come da copione, sto per tornare a Parigi, la città dove tutto è possibile.

La scusa ufficiale? Ma naturalmente l’evento mondiale ed internazionale per la fotografia che tenta ogni volta di presentare una visione panoramica di vecchie e nuove espressioni fotografiche, l’annuale appuntamento con  Paris Photo al Carrousel du Louvre, novembre parigino dove la fotografia diventa protagonista in ogni angolo della città.

Bene, questa è la versione politically correct, culturalmente motivata. Poi ci sarebbe anche la parte socio-emotivamente utile: quella di rivedere lontane facce amiche, assaporando vecchie e nuovi sapori, tra boulevards e bistrots, uno scricchiolio del vecchio parquet e il luccichio dei comignoli che sbufffano.

Ma andiamo con ordine e partiamo dall’inizio, o almeno dall‘ultima fugace presenza parigina.

I mesi sono passati veloci, sembra davvero ieri.
L’ultima trasferta francese voleva rievocare il vedere Parigi la prima volta: prendi la tua migliore amica che senza nessuna motivazione plausibile afferma di non essere mai stata alla Ville Lumière, e la trascini di peso tra boulevards, bistrots, café, stradine, parchi, monumenti, punti fermi, arguzie, amici, gatti, affetti, sapori, intonazioni, libri, pane e missioni esplorative culinarie….

Prima fondamentale certezza del girovagare è stata Poilaine, la boulangerie da cercare in rispettoso e sicuro pellegrinaggio, pronti ad immolarsi alle vetrine e sbavare al profumo di pane biscotti che ammalia i passanti. Impossibile non fermarsi almeno a guardare.

Ufficialmente niente di nuovo: una boulangerie, del pane, delle baguette, dei biscotti.

In realtà una appasionata storia di pane:  costantemente alla ricerca di ingredienti migliori e le migliori tecniche di produzione, piccola gamma di tipi di pane per garantire la loro qualità, tutto cotto nel forno a legna.

Lionel Poilâne ha iniziato tutto nel 1932, un giovane fornaio che dalla Normandia è venuto a Parigi per aprire il suo primo negozio. La sua boulangerie si trova ancora là, al 8 rue du Cherche-Midi in artsy Saint-Germain des Prés.

Quattro ingredienti: acqua, farina, sale, lievito. Eppure questo pane non teme concorrenza, perchè è buono e sano. E’ innegabilmente bello, profumato e croccante, riconoscibile tra mille per quella sua P disegnata con la farina. Potrei stare a disquisire su quanto son buoni anche i biscotti i quelle deliziose e perfette scatoline e degli interni in legno ed il lampadario in pasta di pane. Oppure potrei descrivere le vetrine perfettamente appetitose e in linea con l’idea di genuino che si addice a questa tipologia di panificio, e la cura con cui tutto è gestito e preparato.

Ma anche no, non mi sbilancio. Vale la pena andare a vedere di persona. Altrimenti che pellegrinaggio sarebbe?

Piace vincere facile, eh.
Centro storico e profumo di pane  che scioglierebbe anche il più cinico degli inappetenti. Susseguirsi di languide vetrine, dolce e dolcissima Parigi con sfumature e intonazioni abbastanza familiari per sentirsi a casa ma altrettanto sconosciute che trasformano tutto in novità.
Ristoranti etnici e tradizionali, scalinate e ringhiere, tetti e lampioni, piastrelle bianche e vento in metropolitana, scorci e angoli e lampioni seminascosti…

Parigi fa tutto da sé, basta seguirla: è lei che ti prende la mano è ti porta in giro, ti culla e ti trascina. Ogni angolo è sorprersa e luce romantica.

Niente di follemente innovativo mi è piomato tra le mani, ho fatto solo da Virgilio tra le solite emozioni: “….tutto si mescola perfettamente a Parigi, sensazione di cambiamento e innovazione che trasuda da ogni muro, sasso, albero, strada e un radicato senso di storia e tradizione. Forse una città un po’ inventata e mai esistita, ma sicuramente d’atmosfera e di storie….”

Ho giocato in casa, è vero. Ma la svolta è stata scoprire anche tante debolezze e peculiarità di una sorta di quotidianeità parigina:
café au lait e tarte tatin come piovesse,  aperitivi all’ Hemingway Bar Paris e cenette al Sapporo Ramen.

Infinite passeggiate sul Canal Saint Martin prima di chiacchere e birra A Le Rendez-vous des Amis, facce e sorrisi che ti ricordano che ” a volte casa non è un luogo“.

E soprattutto un sentito ringraziamento a Gaétan Picon, l’inventore del Picon Biere, storico aperitivo scoperto nell’ultima peregrinazione Parigina.

Ah il Picon Biere !
E’ il sogno romantico, l’aggiunta della magia in una serata banale e quotidiana, quella che fa di una normale birra un cocktail indimenticabile, leggero ma di carattere, spavaldo che allieta e trascina il semplice e quotidiano aperitivo.

Eh si, come manca quel barretto là dietro quell’incrocio…mmmm

In sintesi: tutto estremamente bello, ma pur sempre solito giro, angolo e  gradino di marciapiede perfetto per il tramonto parigino che ormai già segnalano  in terra coi gessetti… il tempo dei giochi parigini è finito.
E’ ora di iniziare il lavoro sporco.
Non si può continare a saltare da una colonna e l’altra del giardino del Palais Royal, oppure provare immensa gioia solo a scrutare gli scaffali alimenetari del Monoprix in cerca di usanze e stravaganze quotidiane francesi.

Quand le vin est tiré, il faut le boire.

Bene, quindi fissare il momento un attimo e proseguire.
Avanti dunque.
Manca solo di finire la valigia, riordinare le idee e vedere che succede.

Paris, j’arrive.

Perdersi nei mercati è notoriamente il modo più veloce e repentino per scontrarsi con la realtà di una città. In un attimo sincere tradizioni e vere consuetudini si palesano. E’ un evento sociale, qui le abitudini non cambiano.

Chi può dirsi salvo e non subire il fascino istintivo di un mercato? Modi di dire, voci che ti chiamano, i colori e gli odori, la moltitudine di persone con le loro storie e i loro volti…

E soprattutto l’esperienza non insegna nulla: inutile documentarsi o prevedere, ogni mercato è diverso da un altro, ogni volta è come la prima volta, sempre nuovo e sempre diverso. Inatteso e imprevedibile, la curiosità del non sapere cosa ti aspetta.

Questo in particolare, è molto di più.

Dietro il Duomo di Catania, nel tunnel delle mura di Carlo V, si snoda il mercato del pesce, un po’ all’aperto e un po’ coperto.  Mi addentro fiduciosa tra le viscere di questo mirabolante mercato meglio conosciuto come la Pescheria:  fuori luce estiva che acceca e caldo che ribolle,  dentro il buio e il fresco tra muri di pietra.

Nel cuore di questo mercato, i banchi sono di marmo, legno o direttamente sulla pietra delle mura. Il cielo è fatto di tendoni rosso sangue che si riflettono nelle pozze e colorano l’acqua, come il sipario di uno teatro che si apre davanti a voi.

…sssiori e ssiore, ecco a voi. Che lo spettacolo abbia inizio.

Pesce, pesce, pesce.
Lungi da me scontate aspettative, inutili previsioni  allontanate in uno sguardo, la sola vista della quantità e varietà di pesce su piazza immobilizza: non ho mai visto così tanto pesce e tutto insieme. Banale come prima reazione?

Odore forte che saetta direttamente al cervello: è il profumo del sale e del mare, della barca, della fatica e dell’appena pescato che trafigge.

Gli occhi si spalancano e le pupille si dilatano, subito predatore: non c’è compassione o pentimento, lo squalo latente dentro di noi inizia a girare intorno ai banchi stracolmi e gocciolanti, come fossero ancora prede vive.

Intorno l’incessante susseguirsi di persone, entrano ed escono inarrestabili da tutte le direzioni, acqua che sgorga e ghiaccio che si scioglie. Il battere di coltellacci sui banconi e il gettare pezzi e fettone sulla bilancia.

Ti infili e ti fai largo, ti volti e guardi più in la, ti giri e ti fai spazio mentre un’incalzante orda di gente e di voci ti scivola addosso.

La Pescheria di Catania è fatta di tendoni rossi e mura di pietra, ma soprattutto di acqua. Fiumi e fiumi di acqua, tra le sorgenti vive di quella di scolo del pesce e quella lacustre del ghiaccio che si scioglie. Nel mezzo i miei piedi e la mia beata ingenuità.

In questi giorni di Sicilia i piedi sono stati protagonisti: su scogli bollenti, tagliati dal mare, neri dal camminare scalzi, rotti e gonfi dal camminare, morbidi e profumati dopo doccia e crema.

Adesso nell’acqua fredda del Mercato del pesce. Sandali, mossa sbagliata?

Chiamiamola mancata scaltrezza o innata propensione verso il  difficile, difatti sandali. Non curante, rimango in balia di acqua che s’infiltra, di turisti spaesati e della ricca fauna di questo mercato.
Lotto per la sopravvivenza.

Perchè qui non è un fluire come al Mercato di Parigi dove ti fai cullare dolcemente dalla corrente. Qui è schivare e districarsi tra acqua e persone, allertando tutti i sensi in vista della preda.

Si diceva pesce dunque.
In quantità e qualità sopra ogni più rosea aspettativa.
Banchi traboccanti di quintali di pesce, di ogni forma, dimensione e colore: maestoso pesce spada che scruta, cassette piene di gamberetti, ricci, vongole e telline che si muovono ancora, pescini e pesce azzurro luccicante, polpi che tentano la fuga, enormi carrelli stracolmi di pescioni a bocca aperta, pinne  squame e la totale mia ignoranza sull’infinita varietà a disposizione.

In ogni angolo c’è chi sciacqua e prepara, taglia e affetta, pulisce e sistema. Ognuno sa cosa deve fare, incalzando e initterrottamente, arrivando con casse e carrelli colmi.

Si respira l’odore del mare, la fatica del pescare e  l‘orgoglio dell’appena pescato, del pesce freschissimo, del venite a vedere che roba,  questa si che è pesca miracolosa, venite e guardate, si muove ancora, respirano…

Questi muri di pietra parlano, raccontano di storie per mare, di braccia forti, scure e salate, di reti e di lotta tra le onde. La Pescheria coi suoi pesci maestosi e il privilegio del pescato. Una melodia quasi arabeggiante questa moltitudine di storie, voci e volti.

Niente di più profetico, un segno premonitore questa ultima mattina al mercato di Catania.

La Pescheria ha quasi finito il suo mirabolante spettacolo lasciandomi stordita, coi piedi fradici, gli occhi colmi e incuriosita sul finale della storia. Tra poco gli eventi prenderanno il loro senso, saprò da chi lungamente sa.

E’ tardi, si parte alla volta di Ragusa….

..to be continued…

]]> http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/catania-mercato-pesce/feed/ 22 http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/sicilia/ http://www.claudiacastaldi.com/blog/2009/09/sicilia/#comments Tue, 01 Sep 2009 13:22:20 +0000 admin http://www.claudiacastaldi.com/blog/?p=1945 Tutto è cominciato così. Con una granita di gelsi e una briosche. Semplice, immediata.
Sono facilmente corruttibile?

Al primo cucchiaino si apre un mondo, in un attimo ti ricordi della prima volta che hai messo piede su quest’isola e ti chiedi perchè hai aspettato tanto a tornare. E come tutte le cose buone che ne vorresti ancora un pezzettino.

Eh si. La Sicilia.
I mille dubbi e incertezze spazzate via da una granita siciliana con briosche ad Acitrezza, il primo giorno, appena arrivati. Aspettando Giovanni il Poeta che con la sua barca ti porta direttamente alla laguna blu.

Le nuvole, il sole… Il primo di tanti giorni, stando in acqua fino a che le mani e i piedi avvizziti ti implorano di uscire,  occhi gonfi di sole e la pelle calda di sale, con la pancia piena di dolce granita.
SI POTEVA CHIEDERE DI PIU?

PARADISIACO è quello che banalmente mi viene in mente adesso.
Dieci giorni così, in Sicula Terra tra mare e cene luculliane, giorni che stordiscono dal caldo ma cullano lo spirito,  lasciando un bel segno e non solo dell’abbronzatura.

Il risalire e trovare l’inizio di tutto, prendendo atto della causa scatenante che mi fa amare la Sicilia è stato facile, ma poi come proseguire? Cosa raccontare delle mille e mille avventure?

Ah beh, potrei a lungo disquisire sulle infinite colazioni e  quale sia la regina di tutte le granite, oppure  narrare di un mare così blu che sembra rimanga l’azzurro nelle mani, dopo ore di sole che spacca le pietre, la brezza con un cielo di luce e di nuvole al tramonto,  degno di un colossal cinematografico.

Potrei cercare di raccogliere le forze e di fermare il momento dell’arrivo a Catania, che ci accoglie di rosso vestita alle finestre e passanti in saio bianco per preparativi della festa di S.Agata.

Ah Catania! Per me ormai la città inaspettata, con le sue stradine misticamente sempre discesa, dalle disarmanti vie piene di chiese una di fianco all’altra, e delle scalinate del centro storico che si riempiono la sera per dare da bere agli assetati.

L’imbarazzante ospitalità Siciliana che fa dimenticare le ore di vita e di sonno perse nell’improbabile e impagabile viaggio sul treno della speranza, edito ferrovie dello stato.

I mirabolanti e onnipresenti dolci, briosche e biscotti perfettamente zuccherevoli, i lunghi ceri per strada, pronti per i devoti o per estemporanee conversioni, il sublime caffé freddo e densi gelati venduti per strada, il traffico in macchina e il labirinto dei sensi unici, i camioncini all’angolo che vendono frutta e verdura in sacchetti di carta pesante.

Oppure potrei coinvolgervi con tematiche più socialmente attuali, come l’imbarazzante caldo che ribolle per le strade, e le tecniche di sopravvivenza del girare per casa scalzi e in mutande.

Anche del boccheggiare in terrazza,  sdraiati sul pavimento a pelle di leopardo e della benefica finale svolta che hanno avuto  chioschi catanesi di limone e mandarino: hanno riportato su alte vette il mio fragile equilibrio psicofisico-estivo.

Potrei continuare sul dormire nella casa dai muri spessi, con il sole che filtra dalle tapparelle tagliando il pulviscolo e sognando in coma vigile dall’afa quella suddetta e benedetta granita di gelsi neri, tanto cercata ma mai più trovata.

Altrimenti potrei lanciarmi nello svelare misteri e aneddoti dei Mercati all’aperto: tra luce e profumi, sotto il sole  a picco e tra la folla che ti spinge e chiama con strani accenti.  Mostrare e condurvi per quelli coperti, tra il freddino dei muri di pietra e l’acqua di scolo dei banchi del pesce che filtra e s’infila nelle scarpe.

Oppure condividere ore ed ore liete di cene meravigliose a base di pesci mitologici appena pescati e unicorni  che corrono intorno ad un tavolo, discutendo su quale sia l’ingrediente che fa così buone quelle polpette, irresistibile la tipica cipollata e perfetto il rosolio alloro e cannella.

Sulla fiducia, la prima volta di carne di cavallo non si scorda mai.

E come non citare la difficile ed amletica scelta dell’arancino? Potevamo esimerci noi dal pellegrinaggio verso la pasticceria Savia , regina catanese dell’arancino come dovrebbe essere? Certo che no, diamine.

“…..ah questa pasticceria è storia,
la devi proprio vedere..
Sarà affollatissima, un delirio ma merita…”

E così è stato. Affollata, delirante di braccia alzate al bancone con scontrini alla mano, ma cavolo se ne è valsa la pena.

Arancini bollenti e birra gelata dopo una giornata passata al mare. Dovrei per premura aggiungere altro?

“…..Scegli tu, davvero. Sono in preda all’imbarazzo della scelta.
Io davvero non saprei quale preferisco…”

Disquisizioni degne di una tribuna elettorale in televisione, per discutere e affermare con certezza quale sia l’arancino per eccellenza: al ragù o al burro? Magari quello col prosciutto?

In alternativa potrei raccontare del viaggiare in macchina, ancora più a sud verso Ragusa.  La strada che si apre, il caldo e i muretti a secco. La voglia di fare e la gioia immotivata del dover aspettare. Il fare l’aereo con la mano dal finestrino e il sole e il vento che intanto ti prendono a schiaffi, e pensare pensare, sognare…

“…Al sole senza crema vengono le rughe, ma mai quanto al troppo pensare…“

mater dixit

Il fermarsi a mangiare al volo un pezzo di Scaccia, riuscendo a districarsi nella scelta tra quelli con ricotta e fave o pomodoro e cipolla. E poi via, si riparte.

Salite ripide e discese improbabili a Ragusa. L’inaspettata bellezza dello scorcio di Ibla che ogni mattina ci dice buongiorno con le marmellate di Laura. La sorpresa celata dei biscotti di Modica, la fatica e l’orgoglio della risalita per i laghi d’Avola, dopo una giornata di tuffi dagli scogli bollenti e l’acqua cristallina delle cascate.

Il forzato dolce rilassamento casalingo in attesa della cena, sonnecchiando sotto la santa e benedetta ventola a soffitto, i dubbi nella pancia vuota e le certezze della pancia piena.

Il barocco perfetto di Ragusa Ibla e di Noto, lo stare al mare tutto il giorno fino al tramonto, tornare  in macchina con il sale che si scrosta dalla schiena e rinfrancarsi con una doccia infinita prrima di ripartire per la serata.

Il tutto condito dal pesce sublime, prontamente pescato e cucinato da chi sa il come e il perchè.

Potrei raccontare questo ed altro, ma forse no. Sicuramente non ora. Sono in piena crisi da imbarazzo della scelta.

Strappatemi gli occhi e rovesciatemi il minestrone bollente addosso.

Chiedo venia, ma voglio latitare ancora e rimanere un po’ sospesa nel riguardare e ripensare.

Ci sarebbe così tanto da dire. Forse devo sempre digerire e assimilare, rielaborare le tante storie e i tanti posti.

E tutto è iniziato così, con una granita…

to be continued

Venti giorni.
Di tedio, incertezze. Il primo sole, mare-sole-mare ed io, senza macchina fotografica.

Hanno rapito Marianne per venti lunghissimi e soleggiati giorni, lasciandomi nel più completo sconforto. Sconsolata.
…tristezza..per favore vai via….

Ma adesso è tornata, finalmente.
Mai più senza! E ripartiamo alla grande, in maniera inaspettata. Come la telefonata inaspettata che mi avverte all‘improvviso che la macchina è pronta e posso gentilmente andare a prenderla (di già??).

Come la mail insapettata che celebra involontariamente il ritorno di Marianne:

“….vieni a cena da noi stasera? Siamo un paio di amici….
Ho fatto due cosine così… almeno ci salutiamo prima delle ferie…”

E me lo chiedi?
Svariate volte ho assaporato l’onere e onore di entrare in questa cucina, in questa casa. Il noi sta per Antigone Acconci e Riccardo Bastiani, le due cosine così di solito sono cene luculliane e meravigliosamente buone, preparate dalle sante manine di Antigone.

Già mi gongolo.

Perchè la nostra cara Antigone, oltre ad essere designer e architetto, è purtroppo anche una bravissima cuoca. La maledetta ha anche un nutrito foodblog che testimonia la sua maestria tra i fornelli.

….Ah, maledetta sia la concorrenza!  Ma dove lo trova il tempo per fare tutte queste cose, dannazione?

L’ultima volta da loro era per uno shooting uscito su Glamour di qualche mese fa: un brunch-picnic in casa. Tutto fatto dalle sante manine di Antigone, sotto lo sguardo fiero e certo di Riccardo.

Dopo la serietà richiesta dei primi scatti, ho perso la testa, inebriata dai profumi. E tutto è finito a schifio: io che mi avvento su salse e salmone, litri di succo di arancia come sangue colante di preda azzannata, trafugamento di muffin al cioccolato.

Riccardo mi asseconda, Antigone ride.

Ma si sa, son così… impulsiva.

Riccardo e Antigone. Un sodalizio ben riuscito, nella vita e nel lavoro.

Questi due giovani e iperattivi designer, ricchi di idee e progetti sono meglio conosciuti come A/R Studio.

Per loro ho lavorato di gusto, fotografando le varie collezioni di forniture e tablewere: dalla Transliteration Design Collection all’ultima collezione che hanno presentato al Salone Satellite 2009.

Ma torniamo alla cena incriminata. Finalmente la prima uscita di Marianne post-trapianto. Ritroveremo la nostra magica intesa??

Sarà cambiata?

No, è sempre lei. Anche se riconsegnata tutta smontata, piena di etichette e cinghia a parte, la riconosco, è lei. Con la macchietta d’inchiostro in alto a sinistra del display e l’impugnatura appicicosa di zucchero e chissà cosa.

Ritorno alla vita dunque. L’emozione e la fame si taglia a fette stasera. Mi aspetta una bella cena, voglio fiumi di spritz e vino bianco per festeggiare.  E infatti Antigone non delude mai le aspettative.

Ecco le proposte della padrona di casa per la cena:

À la carte

• Aperitivo Spritz
• Patatine sale & pepe
• Pizza in pasta briseé con pomodorini e olive
• Bruschettone melanzane e pecorino romano
• Pasta fredda di trofie
• Soufflé di pesche
• Gelato e Passito

Pasta fredda di Trofie

Semplice e immediata: pesto per condire le trofie fresche, mozzarella, pomodori, olive, capperi, tonno, emmenthal.. tutto a pezzettini e lasciato riposare in frigo per qualche ora prima di servire.

Pizza in pasta briseé con pomodorini e olive

Un disco di pasta briseé, fette sottili di pomodori grandi da insalata (biologici, di orto toscano). Olive siciliane, olio extravergine e un po’ di fluer de sel con le alghe, che la signorina ha comprato a un mercatino a Parigi che fa tanto figo…forno a 200 per un 20/25 min et voila’.

Purtroppo, siccome le disgrazie non vengono mai da sole, ho voluto fare la diva. Da brava invitata ho portando la classica bottiglia di vino e un improbabile semifreddo di crema e gelé di anguria.

Erroneamente messo nel freezer invece che in frigo (grosso, grossissimo errore tramutato presto in orrore, anzi ovvove). Un improponibile dessert, che ha fatto la sua porca figura (di merda) già  solo come idea, malamente paragonato al resto.

Siccome circondata da persone gentili e ben educate, non hanno fatto una piega: hanno buttato giù quasi tutto il pappone ancora mezzo congelato, meglio detto come dessert. Anche la dolce Elena, che timidamente si è poi giustificata con

“…io sarei allergica all’anguria… ti dispiace se mangio solo l’altro pezzo?….”

Stelllina mia, ma con quella faccina e quegli occhioni belli puoi fare tutto quello che vuoi! Ma certo, anzi… dai retta a Nonna Pyondi, non lo mangiare proprio, lascialo stare li e tuffati nel soufflé alle pesche di Antigone.

Ok Antigone, era tutto meraviglioso. Compagnia, cibo, vino, casa. Ottima occasione per riprendere l’attività con Marianne in vista di esplorazioni culinarie estive.

Tutto è andato bene.

Dannazione. A questo giro hai vinto tu. Ma hai vinto una battaglia, non la guerra.

Rilancio la sfida!

Ancora Barcellona, sorprese e stupore nel vagabondare senza meta per le strade della città. Fortemente sconsigliato il pianificare e organizzare cosa c’è da fare e vedere. Meglio cimentarsi in un serio e costante peregrinare, per lasciarsi travolgere dagli eventi.

Difatti qui è sempre tutto imprevedibile, se non mi fossi  trascinata a caso per le vie,  me lo sarei proprio perso.
Ah beato girovagare!

Una mattina, sperimentando le strade intorno a casa, segnale di brace e avvisaglie di vociare dal fondo della via.

In modo del tutto inconsapevole e innocente, stavo andando incontro ad una delle tradizioni più diffuse e famose in tutta la catalogna, un rituale stagionale che unisce e riunisce: cultura popolare, cipolle e mangiare in strada.

Mi avvicino lentamente e nuvole di fumo bianco e fragrante mi avvolgono e si alzano in cielo: habemus cipolle alla brace!

Inebriante richiamo.

Mai sentito parlare della La Calçotada Popular?
Questa è la mia prima volta.

“….Tipo dei cipollotti cucinati alla brace…”

Detta così non fa un grande effetto. Ma per chi come me, fa parte dei devoti a Nostra Signora Cipolla, anche solo valutare la possibilità improvvisa di gustare cipolle alla brace in strada, con una bolgia di perfetti e spagnoli sconosciuti…. beh, ha del meraviglioso.

Appagnate i sensi con questa strana gioia di cucinare insieme per strada, lo strabordante cibo di quando si mangia in tanti per una festa, la lunga fila di tavoli di plastica bianca direttamente in strada, le reti dei letti trasformati per l’occasione in enormi e perfette griglie. Si gozzoviglia tutti insieme, tra birra e brace.

Cipolla è l’ingrediente, il collante di questa occasione. Mai più senza. Prevedibile? Esiste nella vita reale o immaginaria qualcosa di più economico, saporito e reperibile della suddetta cipolla? Osannata dalle cucine tradizionali, ha adepti in tutto il mondo poichè coltivata ovunque.

Quindi evviva la cipolla e i suoi fratelli tutti.

Preparare, guardare, chiaccherare, bere, cucinare, mangiare: ognuno ha il suo preciso compito. Anima e corpo intrisi di fumo e birra, mani e braccia nere di cenere, gli odori e le facce nuove: di nuovo magia di mangiare in strada.

Ma di preciso, cosa sono questi calçots?

Cipolle fresche, coltivate in modo particolare, perfette per lo scopo della giornata: cotte intere, sulla brace, per una eccellente grigliata vegetariana.

Ho visto questi cipollotti uscire dal fuoco coperti di cenere, ancora caldi e  fumanti. Ho ammirato il poderoso atto di eroismo maschile (detto probabilmente testosterone o gagaronaggine) dello sbucciarli a mani nude. La delizia si compie tuffandoli nella Salsa Romescu, sempre in assoluto rispetto della tradizione locale. Questa salsina è a base di mandorle, pomodoro, aglio, peperoni e naturalmente fiumi d’olio.

Ecco tosto la ricetta e il modus operandi per realizzare una perfetta calçotada popular, estrapolata da rare e impagabili coversazioni in lingua ignota, tra lo spagnolo il portoghese e l’italiano.

Calçotada e Salsa Romesco

• cipollotti spessi 1 decina
• sale
• pepe

per la salsa

• pomodoro 3 maturi
• pane raffermo 2 fette
• aglio 3 spicchi
• peperoni rossi 2 grandi
• mandorle 20-25
• aceto 2 cucchiai
• olio extra vergine 6 cucchiai
• sale
• pepe
• paprika forte
• acqua

30 minuti di cottura alla griglia per le cipolle. Nel frattempo preparare la salsa. Abbrustolire pane, aglio pomodoro e peperoni, tostare le mandorle in una padella antiaderente. Ammollare il pane in acqua e aceto. In un frullatore o in un mortaio (a seconda della vostra pazienza) mettere tutti gli ingredienti, aggiungendo paprika, sale e pepe. Mescolando aggiungere olio fino ad ottenere un composto fluido e liscio, senza grumi.
Appena trascorsi i 30 minuti di cottura cipolle, taglaite gli estremi dei filamenti della radice e iniziate a sbucciarli eliminando la parte esterna, carbonizzata.
Ancora caldi, tuffateli nella salsa tiepida. Mangiare con le mani.

Distrutti da un viaggio devastante, una casa ci accoglie, una cucina ci fa sognare e ci svela questi tre giorni a Barcellona.

Oggi ho corso per essere qui, in questa cucina. Ce l’ho fatta, sono arrivata in tempo per vedere questo coniglio immolarsi per la nostra cena, tra le mani e i coltellacci di Jose Miguel.
Chiedo venia, che il coniglio non me ne abbia.

Mi piace entrare nelle case. Il puro piacere di trovarsi in altrui dimore e vissuti. Sfrutto il viaggiare low cost per avere la scusa seria e credile di imporre la mia presenza fisica e farmi ospitare.

Da brava vouyerista, guardo e scruto ogni angolo della casa ospitante. Inseguire storie e biscotti. Guardare dentro i frigo e le dispense, in cerca di ordine maniacale di barattoli o disordine di latte andato a male in frigo.

Mi appaga guardare chi cucina. Nella propria cucina, nel suo territorio, con tutti gli oggetti dove devono stare, con le proprie abitudini, trucchi e segreti.

Come entrare in una camera, aprire l’armadio e provarsi tutti i vestiti stando allo specchio. Ti metti addosso le sensazioni di qualcuno .

Puro godimento di un parassita che succhia la vita altrui.

Di ascoltare la sua musica, di vedere quale marca di pasta preferisce, quanto aspetta prima di buttare via roba aperta, quanto dura il formaggio nel suo frigo. Cosa fa del pane ormai secco. Cocacola o Pepsi? Burro o margarina? Frivolezze.

Stasera mi diletto con Jose Miguel, padrone di casa che ci ha adottato a Barcellona. Mi preparo per la sua paella nella sua cucina.

Coniglio c’è.
Riso c’è.
Una cassa intera di ingredienti.
Vino e musica ci sono.
Coltellacci e padelle, presenti.

Calma e sangue freddo, iniziamo con questa Paella.

Cucina piccola, come ascensore piccola, prima tende all’imbarazzo, poi alla forzata convivenza e famosi discorsi da ascensore. C’è il vino che scalda, ci si abitua, e la musica porta alla condivisione intimistica.

Destrezza nel non sbattersi addosso o rovesciarsi bollenti padelle. Si familiarizza, ci si abitua con gioia, lentamente agli altrui movimenti in angusto spazio, ogni tanto inciampiamo e ci schiviamo.

Il limite e il vantaggio di non parlarlare la stessa lingua, situazione potenzialmente ostile di dover comunicare con sguardi, gesti e movimenti.

Caticchiamo e sorridiamo. Con lo sguardo.

Chaiccherare, canticchiare e bere vino cucinando… c’è altro da chiedere? E’ l’esperienza che preferisco in assoluto. Con calma, silenziosamente fai tuoi i suoi gesti e i modi di muoversi,  dribblando fumo, schizzi di sugo e olio, fuochi e pentole.

In situazioni come queste riscopro quello che mi è sempre piaciuto di tutto questo cucinare: provare nuovi ed eccitanti piatti, misteriose ricette con ingredienti sconosciuti, e tutte le riflessioni che conseguono da avere a che fare con chi le sta preparando davanti ai tuoi occhi.

Ma ahimé, questa particolare paella con coniglio di Jose Miguel, rimarrà di ingredienti incerti, causa del mio imbarazzante spagnolo che non ha saputo cogliere i segreti. Posso provare ad intuirne la ricetta, ma non credo che faccia la vera differenza. Mi dilungherei più volentieri sul sapore e la brezza di questa paella vissuta sulla terrazza  Jose Miguel.

Case altrui, altrui passi. La danza della cucina. Ci continua a cullare il vino, la musica e lo sfrigolare delle padelle. Il rumore del riso versato, la gente che ride in salotto, il rumore secco del coltello che affetta. Il giusto relax pre-cena, prima di una degna serata che ci aspetta Barcellona. C’è chi entra e c’è chi esce dalla cucina a fare il pieno del bicchiere, il campanello suona e la casa lentamente si riempe.
La cena è pronta. Iniziamo la serata.

Ecco questo è l’inizio.

Il potenziale di qualcosa, vorticosamente soleggiato e fumoso. Tre giorni a Barcellona. La città turba, per il mare, la brezza,  le nuvole e la gente.

Giro l’angolo, ancora stordita dal genuino frappé appena finito, carica di vitamine e fruttosio che mi circola nelle vene.
L’ora del tramonto, quando il sole si abbassa e la luce fa sembrare tutto come un angolo parigino, una zampata di profumo di torta di mele mi sbatte in faccia questa dolce realtà.
L’apparizione:
coscette bianche, ciabattine e smalto rosso, vestitino nero a pois bianchi che lotta contro il vento, grembiule bianco in vita e mani indaffarate nella farina.

Improvvisamente non è più Milano, Darsena, Piazza o Naviglio. Sono ufficilmente nella casa della prateria e mamma sta preparando la merenda: torta di mele.

Sorrido beffarda.

Dentro di me lo ripeto come un mantra
Tortadimele tortadimele tortadimele

Torta di mele.

Se lo dici tre volte tutto attacato forse appare.

Per chi gliene frega sono mela-dipendente.
Nessun riferimento biblico o proverbiale mela al giorno e medico di torno. Solo puro autismo equino di sgranocchiare mele in solitudine o per strada, in quantità industriali, arrivando a sera confusa sulla quantità fagocitata. Quelle piccoline, rosse e croccanti del sacchettone da 3 €  dell’Esselunga.

Di conseguenza è facilmente intuibile che oltre alla nuda e cruda varietà fruttifera, ogni manufatto che preveda l’utilizzo di mele fa parte della mia personale selzione di gioie e glorie di vita.
Tarte tatin, frittelle di mele, crostatine, biscotti cuor di mela, sfogliatine….

La torta di mele è storia, nonne e mamme indaffarate in cucina tra forni e mattarelli, che sbucciano affettano e impastano, meglio di un super mixer, pronte a stenderti con la torta di mele appena sfornata.

Una fetta di pastafrolla croccante col cuore caldo e morbido di mela.

Cosa c’è di più immediato e metafisico della torta di mele?

Se avete la brillante idea di cercare tutte le varianti di suddetta torta, scoprirete che non c’è niente di più  diffuso, familiare e sperimentale.

Ognuno ha la sua ricetta, cambiano le dosi, le cotture, gli ingredienti, la presentazione. Ognuno ha la sua, personalissima e tramandata da vecchie e impareggiabili nonne e zie che come la fanno loro non la fa nessuno, devi proprio assaggiarla vedrai.

Alla faccia della vera e tradizionale torta di mele.

In verità hanno tutte lo stesso sapore, perchè quello che conta è il concetto di questo dolce: la torta di mele è la sintesi della cucina familiare, affabile. Si prepara e si mangia con la famiglia. Perchè non è pretenziosa come le sfogliatine, difficile come la tarte tatin, infantile come le frittelle, stagionale come le mele al forno. Torta alle mele. Sbam.

Lineare, essenziale, schietta. L’atmosfera che si crea intorno viene da sé. Predispone alla socializzazione domestica, sincera, rilassata.

Queste belle e giovani olandesine  Maaike Bertens e  Marieke Van Der Bruggen hanno fatto ancora di più per creare atmosfera.

Public Pie è un banco per impastare, cuocere e servire torte nello spazio pubblico.
Mobile, ambulante.
Con questo chiosco girano l’europa vendendo mini torte di mela fatte sul momento. Ed è impossibile non fermarsi a chiaccherare e parlare inebriati dal profumo di torta appena sfornata, ipnotizzati dal loro preparare sulla spianatoia.

Il tocco di genialità: non bastava vederle cucinare su un carretto di legno con forno annesso, hanno concepito tale carettina come seduta per due persone.

Guarda  assapora siedi e gusta.

Questa è quella che fa sciogliere: pasta intorno e  dentro un velo di marmellata con sopra mela a pezzettoni spolverata di cannella grannellini di zucchero, forse un po’ di uvetta.

Come d’abitudine, una Milano invasa da un massa compatta e eterogenea di giovani designer pronti a sgomitare tra feste, eventi, buffet,  pioggia, freddo, pizza, camminate intermiabili, incontri, malintesi, birra, traffico, foto, gadgets… ne siamo usciti.
Gioie e dolori della Santa Settimana del Salone

E’ la settimana di Milano, quella per cui ogni abitante di questa ridente città prova amore e disgusto: calca di persone, traffico triplicato, bulimia di eventi imperdibili. E’ la settimana del Salone del Mobile di Milano, evento più atteso e animosamente vissuto dell’anno. Per le strade si riversano sciami di architetti, designer, studenti e tutti quelli che che non possono rimanere indenni a ben note fucine cretive: Esterni,  Zona Tortona e Fuori Salone.

La mia attenzione è stata catalizzata proprio da Esterni quest’anno. Il centro nevralgico delle mie attenzioni (oltre al disagio pioggia) è stata Piazza XXIV Maggio e Mercato Comunale e il tema dello spazio pubblico.

Mercato Comunale di Piazza XXIV Maggio diventa Public Market Hall – Il mercato di tutti

Aperture straordinarie, cibo di strada di alta qualità, consegne della spesa a domicilio in bicicletta, autopreparazione e ristorazione dalle 12 alle 3 di notte. Ogni giorno la possibilità di acquistare i prodotti freschi del mercato e cucinarli direttamente sul posto, con consigli direttamente dai negozianti, in un’area appositamente attrezzata come la cucina di un grande chef…E tutte le sere aperitivo in piazza: possibilità di comporre il proprio piatto scegliendo tra i banchi del mercato e e rilassarsi con il sole che tramonta sulla Darsena
Scopri i prodotti e le bancarelle del Mercato

Public Design Festival ha fatto il miracolo: Piazza XXIV Maggio è stata trasformata da Esterni, la darsena milanese è diventata un luogo di significato, incontro e socializzazione. La Piazza come luogo pubblico  con un nuovo utilizzo,  attrezzata di container per cucinare, tritare, frullare, spremere, centrifugare, tostare… e subito accanto il Mercato Comunale dove fare prontamente la spesa.

Finalmente Milano di strada, immediata, come avrei sempre voluto vivere e come sempre vorrei vedere la mia Milano, per sentirla davvero La mia Milano.

Ecco cosa mi ha offerto la piazza: così, quasi per caso, camminando romanticamente sui navigli nell’unica giornata di non-pioggia, con Marianne a seguito e un inaspettato sole ventoso, facciamo merenda insieme.

Un bel frappé di frutta fresca, lavando e sbucciando come ogni mamma del modo insegna. Sapore d’infanzia. La prima merenda primaverile di quest’anno, fatta e mangiata in piazza, scoprendo tutte le possibili idee, progetti e percorsi di questo Public Design Festival che sembra sempre di più il meglio della settimana del Salone.

Design pubblico, una piazza che torna a vivere con servizi, incontri e workshop, un percorso di installazioni pubbliche tra Piazza XXIV Maggio e Zona Tortona.

Nello specifico:
*Do eat yourself! L’angolo dell’autopreparazione:
area attrezzata come la cucina di un grande chef dove aperta al pubblico per cucinare
*Happy Market Hall:
aperitivo al mercato: componete il vostro piatto con prodotti freschi e rilassatevi con il sole che tramonta sulla Darsena.
*Urban Bike Messanger:
Consegne ecologiche della spesa al mercato. Veloci come dei pony express tradizionali ma in bicicletta, direttamente a casa.
*Public lunch e public dinner
per tutta la settimana, pranzo e cena in piazza, preparando e cucinando, tra piatti in estinzione e open grill.
*Building up the Public Space
Workshop di teoria e pratica nello spazio pubblico
Dedicati al tema della trasformazione dello e nello spazio pubblico: esperti ed apprendisti sperimentano le città. Workshop sul tema dello Street quality food. Dalla preparazione dei cibi alla costruzione di unità/cucina mobili…rigorosamente nello spazio pubblico.

Nella mia Milano dovrebbe essere sempre così: la piazza come il fulcro urbano e sociale di una comunità. Strana fascinazione questa, di una settimana con Milano trasformata i una città migliore.

Il tempo come tradizione non è stato magnanimo, il meteo è stato avverso ahimè, tempo libero da dedicare alla piazza ancora meno. Rimane onore e piacere di conoscere persone, la voglia di sperimentare che ogni anno lascia il segno.

Guardare, annusare, provare e gustare la città e le persone per una settimana. La città in cui vivi, che mi ha adottato.

Magia del frappé elegatemente preparato ed offerto?

Ribadisco: Public Design Festival sembra sempre di più il meglio della settimana del Salone….

Lascio al suo fare questa parte della piazza, mia musa estemporanea, gustando la merenda che sa d’infanzia. Continuo il mio giro con con Marianne per sfruttare il suo entusiasmo e questo magnifico sole inaspettato, in cerca di Special Project della piazza…..

Public Pie
Mercato Comunale
Maaike Bertens & Marieke Van Der Bruggen, Olanda
Un banco per impastare, cuocere e servire torte nello spazio pubblico.

….to be continued….